Plástica
Ojos de Precipicio
Del 03-11-2010 hasta el 03-11-2010
13:00:00
Contar un pic nic como si fuera un asesinato, contar un asesinato como si fuera un pic nic, aconsejaba un maestro del relato. Aquí ha ocurrido algo que no ha ocurrido.
No ha ocurrido lo que ocurre.
Lo único cierto es lo susurrado. Susurrado el peligro y susurrada la tranquilidad del hogar: la delicia de la tragedia en el preciso instante en el que no es tragedia. Lo único cierto es lo sospechado. Aquí estos personajes, a punto de ser culpables, a punto de ser inocentes; ellas, en el momento infinito de lo que no se sabe. Lo único cierto es el precipicio. Y los ojos que nos arrojan a él, o nos mantienen al resguardo.
Carito Santos
La muestra se inaugura el 3 de noviembre a las 19 horas y podrá visitarse hasta el 29 de noviembre en el horario de lunes a viernes de 13 a 19 hs.
Galería Isidro Miranda
Estados Unidos 726, San Telmo, Ciudad de Buenos Aires
Tel: 4361-4034
info@isidromiranda.com.ar
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El poema de hoy
Indolencia
A pesar de mí misma te amo; eres tan vano
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo:
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo;
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano»
Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano,
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo
más dulce te envolviera, buscando boca y mano.
—¿Salomé rediviva? —Son más pobres mis gestos.
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos.
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida.
Pues no pierde su línea por una fiesta griega
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega
con los ojos lejanos y el alma distraída.
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo:
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo;
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano»
Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano,
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo
más dulce te envolviera, buscando boca y mano.
—¿Salomé rediviva? —Son más pobres mis gestos.
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos.
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida.
Pues no pierde su línea por una fiesta griega
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega
con los ojos lejanos y el alma distraída.
Alfonsina Storni
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