Eduardo Mallea
Eduardo Mallea nació en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires, Argentina.
Sus padres y el paisaje del Atlántico ejercieron una profunda influencia sobre él.
Realizó sus estudios primarios en un colegio inglés y los secundarios en el colegio Nacional de Bahía Blanca. Viajó a Buenos Aires, donde estudió leyes durante cuatro años en la universidad de esa ciudad, pero abandonó los estudios.
Durante sus años de estudiante participó en varios proyectos intelectuales y se dio a conocer con sus Cuentos para una inglesa desesperada (1926), que fue elogiado por la crítica.
Desde 1931 fue director del suplemento literario del diario La Nación. Viajó por Europa, dio conferencias en Roma y Milán y a su regreso se dedicó a la literatura. Fue presidente de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) y representó a Argentina en la oficina europea de las Naciones Unidas.
La obra de Mallea lo muestra como un indagador del alma argentina, del hombre urbano, en especial del capitalino.
Hasta 1940 predominan en los temas de su literatura, la autobiografía y el análisis de su país. La obra capital de esta época es Historia de una pasión argentina (1937), ensayo en el que formula su tesis de las dos Argentinas: la visible y la invisible.
En su etapa siguiente, Mallea se presenta como novelista expresando siempre sus reflexiones íntimas sobre el país y la realidad.
En 1920 aparece su primer cuento “La Amazona”. En 1926 aparecerán los Cuentos para una inglesa desesperada. La Revista de Occidente le publica en 1932 la novela La angustia. En 1936 se edita La ciudad junto al río inmóvil y en 1937 la editorial Sur publica en Buenos Aires su obra más importante como ensayo interpretativo de la realidad social y espiritual del país: Historia de una pasión argentina. En 1940 se publica la novela La bahía de silencio y un año después sale a la luz otra obra suya con el bíblico título: Todo verdor perecerá. En 1941 se publica su libro de ensayos: El sayal y la púrpura.
Eduardo Mallea murió en Buenos Aires en 1982.
¿Quién lo escribió?
Y la reina dio a luz un hijo
que se llamó Asterión.
Apolodoro: Biblioteca, III, I
Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta
Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que no hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta
Deliciosos cigarrillos mentolados
Valeria Sabbag
Editorial: Distal
ISBN: 978-987-502-064-1
Páginas:96
$22.00(Argentina)
¿Qué se nos cuenta aquí? Como ocurre siempre en literatura, si los temas importan es por el ángulo desde el cual se los encara. Su entonación lo decide todo. Situaciones clásicas, universales, son vividas, en cada uno de estos relatos, por personajes que no logran terminar de comprender qué les sucede, incapaces de aprehender la lógica de los acontecimientos que protagonizan. Todo es fragmentario, todo se ve en escorzo, todo es evasiva insinuación antes que evidencia. Una impotencia conmovedora (narrativamente lograda) para saber qué significan en verdad las palabras que se emplean, atraviesa estos cuentos dotados de una contundencia tonal admirable
Demandas contra la injuria
Alberto Catena
Ediciones Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos
Precio: $ 14.00
Luego de una descripción del género, este libro agrupa una serie de entrevistas a escritores consagrados como Jorge Luis Borges, José Saramago, Mario Benedetti, Elvio Romero, Roberto Fernández Retamar y Julio Cortázar entre otros. Son diálogos ágiles y se desarrollan en un ámbito de conversación familiar muy amigable. Diálogos sin acartonamientos y a la altura de los entrevistados es la propuesta.
Alberto Catena es periodista, escritor, crítico de espectáculos y profesor universitario. Es ampliamente conocido en los ámbitos teatrales por sus críticas y ensayos sobre la materia
La sed de la piedra
Nicolás Tripaldi
Género: PoesíaAño: 2011Editorial DunkenCantidad de páginas: 64
Este libro no pretende apagar tu sed. Unas veces será agua y otras, arena. No hay por qué compartir mis claroscuros, esa luz que me encandila o esa oscuridad que me enceguece. Correrás el riesgo de transitar el límite borroso que separa esos desiertos como una alternativa; pero si callas conmigo y escuchas tu silencio entre líneas, aquí beberemos
Lorena Falcón
Lorena Falcón es argentina, nació y vive desde siempre en la ciudad de Buenos Aires, ya van 32 años. Soltera y sin hijos. En la actualidad, trabaja como consultora de un conocido sistema de gestión de empresas y dedica su ratos libres (y a veces sus noches) a leer y a escribir.Comenzó publicando sus cuentos en la web, en el blog http://hojasdecuentos@blogspot.com. Algunos de estos cuentos fueron recopilados, más tarde, en su libro "Hojas de cuentos - recopilatorio". Luego se animó a más, y escribió su primera novela: "La elección de Kendria"
Fernando Jorge Goyanarte
Nacido en la Ciudad de Bahía Blanca, pasó su niñez en la localidad bonaerense de Goyena, cercana a Pigüé (pagos de Ezequiel Martínez Estrada)para luego radicarse en Bahía Blanca, ciudad en la que cursó sus estudios primarios y secundarios en el Colegio Don Bosco, obteniendo el título de Perito Mercantil.
Goyanarte vivió en contacto con el campo y la naturaleza, situación a la que atribuye su espíritu observador sumándole el amor por la lectura trasmitido por su madre, según él mismo nos relata.
El 16 de abril de 1994 sufre un grave accidente automovilístico que fue motivador de un cambio en su vida que se manifestó mediante la escritura que dio lugar al nacimiento de su libro "S
Un día como hoy en 1991 muere Gabriel Celaya
18 de abril de 1991
Rafael Múgica Celaya nació en Hernani, España. Mientras estudiaba ingeniería en Madrid conoció a García Lorca y Buñuel, además de otros intelectuales en la Residencia Estudiantil que lo acercaron significativamente a la poesía
¿Cuál de estas tres novelas pertenece a James Joyce?
El poema de hoy
Jactancia de quietud
Escrituras de luz embisten la sombra, más prodigiosas que meteoros.
La alta ciudad inconocible arrecia sobre el campo.
Seguro de mi vida y de mi muerte, miro los ambiciosos y quisiera entenderlos.
Su día es ávido como el lazo en el aire.
Su noche es tregua de la ira en el hierro, pronto en acometer.
Hablan de humanidad.
Mi humanidad está en sentir que somos voces de una misma penuria.
Hablan de patria.
Mi patria es un latido de guitarra, unos retratos y una vieja espada, la oración evidente del sauzal en los atardeceres. El tiempo está viviéndome.
Más silencioso que mi sombra, cruzo el tropel de su levantada codicia.
Ellos son imprescindibles, únicos, merecedores del mañana.
Mi nombre es alguien y cualquiera.
Paso con lentitud, como quien viene de tan lejos que no espera llegar.
La alta ciudad inconocible arrecia sobre el campo.
Seguro de mi vida y de mi muerte, miro los ambiciosos y quisiera entenderlos.
Su día es ávido como el lazo en el aire.
Su noche es tregua de la ira en el hierro, pronto en acometer.
Hablan de humanidad.
Mi humanidad está en sentir que somos voces de una misma penuria.
Hablan de patria.
Mi patria es un latido de guitarra, unos retratos y una vieja espada, la oración evidente del sauzal en los atardeceres. El tiempo está viviéndome.
Más silencioso que mi sombra, cruzo el tropel de su levantada codicia.
Ellos son imprescindibles, únicos, merecedores del mañana.
Mi nombre es alguien y cualquiera.
Paso con lentitud, como quien viene de tan lejos que no espera llegar.
Jorge Luis Borges
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