San Jerónimo
Leonardo Da Vinci
1482
Óleo sobre tabla
103 x 75 cm
Pinacoteca Vaticana
Roma
Esta obra inacabada de Da Vinci fue cortada en dos, según se dice, para aprovechar la parte más terminada como tablero de mesa. Presenta rasgos inconfundibles del pintor, como el paisaje del fondo, con las montañas azuladas de grandes rocas. Leonardo se limitó a diseñar el plan general, incluyendo detalles como la iglesita que se ve entre las rocas a la derecha, o el contorno del león. La parte más terminada es el rostro y el comienzo del torso del santo, cuya vejez recuerda a los dibujos anatómicos que Leonardo tomó del llamado "Centenario".
103 x 75 cm
Pinacoteca Vaticana
Roma
Esta obra inacabada de Da Vinci fue cortada en dos, según se dice, para aprovechar la parte más terminada como tablero de mesa. Presenta rasgos inconfundibles del pintor, como el paisaje del fondo, con las montañas azuladas de grandes rocas. Leonardo se limitó a diseñar el plan general, incluyendo detalles como la iglesita que se ve entre las rocas a la derecha, o el contorno del león. La parte más terminada es el rostro y el comienzo del torso del santo, cuya vejez recuerda a los dibujos anatómicos que Leonardo tomó del llamado "Centenario".
Un día como hoy en 1936 muere Gilbert Keith Chesterton
14 de junio de 1936 - Muere Gilbert Keith Chesterton
¿Quién es el autor del poema Santos Vega?
El poema de hoy
Remordimiento por cualquier muerte
Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias