Obras de James Joyce
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
Con eme de marzo I
La lana hilvana la noche
Abren la trama las agujas de las horas
En cada punto cuenta los días
Blanca una abuela teje
Noches cielo que la vigilia alumbra
Un rocío nuevo turba las hojas lentas
Esta luna de castañas prueba el aroma del café
Lleva los ojos abiertos del pez que en el mes habita
Hay un lugar donde el destino estalla
La grieta donde se vierte la fe
Un cáliz que derrama el vino
Una herida como promesa abierta
Hace tiempo esta piel se volvió marzo
Y es tan único el vacío
Ricardo Cardone
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