El mar que llevo adentro
Sonia Del Papa
2007 - Poesía
El mar. El inmenso mar, el pequeño mar que lleva adentro la poeta Sonia Del Papa Ferraro. El pequeño, íntimo y desconocido mar. El origen de la vida.
El de las profundas y oscuras fosas abisales. El del flujo y reflujo constante, cíclico, preciso, el de la luna. El verde, azul, violeta mar. Ese que construye y destruye. El misterioso y críptico que oculta continentes, ciudades, calzadas, campanarios sumergidos, que suenan en mágicos atardeceres.
El de las sirenas de Ulises. El de Alfonsina. El de su último sueño.
El de los pescadores en noches tempestuosas, el de galeones olvidados. El de aparentes calmas.
De ese mar que lleva adentro la poeta, surgen estos poemas.
De ese mar que es al mismo tiempo todos los mares, todas las distancias.
Su poesía navega mar adentro, explora las profundidades, pero también busca el faro entre las rocas, el farallón, las costas.
Así son los poemas.
Búsqueda de la luz, del rumbo, de las estrellas. De las seguras e improbables costas. Exorcismo. Magia. Danza del cuerpo que se vuelve ingrávido en comunión con el espíritu. Catarsis. Ensueño y realidad. Después de todo, qué es la realidad, qué es el ensueño?
Ella, sacerdotisa, tiene el poder de abrir las puertas, de levantar apenas la punta del velo. Movimiento y quietud. Paz y Tormenta. Siempre la belleza.
Así surge, así se presenta con los mejores augurios este poemario trayendo entre sus páginas de sal y de marea la traducción de aquellos idiomas olvidados que sólo a los poetas les es dado develar.
Libertad Ferraro (2007)
El de las profundas y oscuras fosas abisales. El del flujo y reflujo constante, cíclico, preciso, el de la luna. El verde, azul, violeta mar. Ese que construye y destruye. El misterioso y críptico que oculta continentes, ciudades, calzadas, campanarios sumergidos, que suenan en mágicos atardeceres.
El de las sirenas de Ulises. El de Alfonsina. El de su último sueño.
El de los pescadores en noches tempestuosas, el de galeones olvidados. El de aparentes calmas.
De ese mar que lleva adentro la poeta, surgen estos poemas.
De ese mar que es al mismo tiempo todos los mares, todas las distancias.
Su poesía navega mar adentro, explora las profundidades, pero también busca el faro entre las rocas, el farallón, las costas.
Así son los poemas.
Búsqueda de la luz, del rumbo, de las estrellas. De las seguras e improbables costas. Exorcismo. Magia. Danza del cuerpo que se vuelve ingrávido en comunión con el espíritu. Catarsis. Ensueño y realidad. Después de todo, qué es la realidad, qué es el ensueño?
Ella, sacerdotisa, tiene el poder de abrir las puertas, de levantar apenas la punta del velo. Movimiento y quietud. Paz y Tormenta. Siempre la belleza.
Así surge, así se presenta con los mejores augurios este poemario trayendo entre sus páginas de sal y de marea la traducción de aquellos idiomas olvidados que sólo a los poetas les es dado develar.
Libertad Ferraro (2007)
Obras de Sonia Del Papa
¿Quién es el autor de la novela ''El Pozo''?
El poema de hoy
La noche que en el Sur lo velaron
A Letizia Álvarez de Toledo
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Por el deceso de alguien
-misterio cuyo vacante nombre poseo y cuya realidad no abarcamos-
hay hasta el alba una casa abierta en el Sur,
una ignorada casa que no estoy destinado a rever,
pero que me espera esta noche
con desvelada luz en las altas horas del sueño,
demacrada de malas noches, distinta,
minuciosa de realidad.
A su vigilia gravitada en muerte camino
por las noches elementales como recuerdos,
por el tiempo abundante de la noche,
sin más oíble vida
que los vagos hombres de barrio junto al apagado almacén
y algún silbido solo en el mundo.
Lento el andar, en la procesión de la espera,
llego a la cuadra y a la casa y a la sincera puerta que busco
y me reciben hombres obligados a la gravedad
que participaron de los años de mis mayores,
y nivelamos destinos en una pieza habilitada que mira al patio
- patio que está bajo el poder y en la integridad de la noche-
y decimos, porque la realidad es mayor, cosas indiferentes
y somos desganados y argentinos en el espejo
y el mate compartido mide horas vanas.
Me conmueven las menudas sabidurías
que en todo fallecimiento se pierden
-hábito de unos libros, de una llave, de un cuerpo entre los otros-.
Yo sé que todo privilegio, aunque oscuro, es de linaje de milagro
y mucho lo es el de participar en esta vigilia,
reunida alrededor de lo que no se sabe: del Muerto,
reunida para acompañar y guardar su primera noche en la muerte.
(El velorio gasta las caras;
los ojos se nos están muriendo en lo alto como Jesús.)
¿Y el muerto, el increíble?
Su realidad está bajo las flores diferentes de él
y su mortal hospitalidad nos dará
un recuerdo más para el tiempo
y sentenciosas calles del Sur para merecerlas despacio
y la noche que de la mayor congoja nos libra:
la prolijidad de lo real.
Jorge Luis Borges
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