Considerada una de las mejores novelas argentinas del siglo XX, Sobre héroes y tumbas cosagró a Ernesto Sabato como escritor universal. En sus páginas tradujo su obsesiones personales a reflexiones sobre la historia nacional y profundizó la investigación de la relación entre la conciencia subjetiva y el mundo exterior.
La novela muestra a los últimos representantes de una familia oligárquica venida a menos e intercala la trágica historia de los seguidores del general Lavalle que, una vez derrotados, llevaron el cuerpo muerto de su jefe al exilio. Por un lado, Martín y Alejandra, que viven una relación atormentada, incapaces de escapar a un turbio destino:la predisposición de la familia de ella a la locura. Por otro, la historia de un incesto brutal y la asfixiante atmósfera en la que se debaten sus protagonistas. Pero esta suma novelesca narra mucho más: cuenta la invención de una trama siniestra protagonizada por una apócrifa organización de ciegos y, además, la necesaria decisión de huir a la Patagonia en busca de un renacimiento vital, de una nueva oportunidad.

Historias paralelas, concéntricas -a lo Faulkner, a lo Dostoievski, a lo Kafka-; drama de la salvación, escalofriante y demoníaco, con esta obra Sabato encontró la posibilidad de dar vida a los fantasmas ya míticos de nuestra literatura: Fernando Vidal, Alejandra, Martín, Bruno y Lavalle.

Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX

La revolución no cumplió

David Álvarez Morgade, poeta

Por Edgardo Lois

A pesar de mí misma te amo; eres tan vano
como hermoso, y me dice, vigilante, el orgullo:
«¿Para esto elegías? Gusto bajo es el tuyo;
no te vendas a nada, ni a un perfil de romano»

Y me dicta el deseo, tenebroso y pagano,
de abrirte un ancho tajo por donde tu murmullo
vital fuera colado... Sólo muerto mi arrullo
más dulce te envolviera, buscando boca y mano.

—¿Salomé rediviva? —Son más pobres mis gestos.
Ya para cosas trágicas malos tiempos son éstos.
Yo soy la que incompleta vive siempre su vida.

Pues no pierde su línea por una fiesta griega
y al acaso indeciso, ondulante, se pliega
con los ojos lejanos y el alma distraída.

Ocre (1925)