El resplandor de la hoguera
Héctor Tizón
2008 - Memorias
El escritor desanda un largo camino poblado de recuerdos, amigos queridos, personajes y anécdotas entrañables. Y lo hace desde Yala, ese pequeño pueblo que es el principio y el fin de su universo, porque está convencido de que el mundo no es infinito sino que cabe dentro de los límites del lugar donde vivimos, aun de las paredes de la casa natal.
Narrador excelente, Tizón rememora y cuenta su vida y su experiencia con la literatura con la misma actitud y el mismo tono de la gente de su pago: natural, lentamente, buscando con la sutileza de siempre esa percepción de lo diferente y revelador que caracteriza toda su obra.
"Nunca se es de todos los sitios, sino de algunos, y ese lugar que nos vio nacer es también el que nos verá desaparecer cuando el hechizo de vivir se eclipse", advierte Héctor Tizón en El resplandor de la hoguera, un libro en el que el escritor narra, esta vez, sobre su vida. Cada capítulo refiere a un momento, pero hacia dentro de cada uno de ellos Tizón elige contar sobre su vida con pequeños textos, que operan como imágenes. Un álbum, así funciona este libro. Imágenes que buscan recrear momentos pasados bajo la luz de un presente que las hace relato, en el cual el autor se niega a ordenar lo vivido en forma cronológica. "La vida no es una ciencia experimental sino una perpetua aventura. La experiencia no existe. Los hombres se dividen en exploradores y colonizadores. Después vienen los demás: abogados, escribanos, regentes de garitos, políticos y obispos", describe Tizón.
Narrador excelente, Tizón rememora y cuenta su vida y su experiencia con la literatura con la misma actitud y el mismo tono de la gente de su pago: natural, lentamente, buscando con la sutileza de siempre esa percepción de lo diferente y revelador que caracteriza toda su obra.
"Nunca se es de todos los sitios, sino de algunos, y ese lugar que nos vio nacer es también el que nos verá desaparecer cuando el hechizo de vivir se eclipse", advierte Héctor Tizón en El resplandor de la hoguera, un libro en el que el escritor narra, esta vez, sobre su vida. Cada capítulo refiere a un momento, pero hacia dentro de cada uno de ellos Tizón elige contar sobre su vida con pequeños textos, que operan como imágenes. Un álbum, así funciona este libro. Imágenes que buscan recrear momentos pasados bajo la luz de un presente que las hace relato, en el cual el autor se niega a ordenar lo vivido en forma cronológica. "La vida no es una ciencia experimental sino una perpetua aventura. La experiencia no existe. Los hombres se dividen en exploradores y colonizadores. Después vienen los demás: abogados, escribanos, regentes de garitos, políticos y obispos", describe Tizón.
Obras de Héctor Tizón
¿Cuál es la obra de Umberto Eco que fue llevada al cine interpretada por Sean Connery, Christian Slater y Ron Perlman?
El poema de hoy
Calle con almacén rosado
Ya se le van los ojos a la noche en cada bocacalle
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
Jorge Luis Borges
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