La balada del álamo carolina
Haroldo Conti
1975 - Cuento
La balada del álamo carolina es, junto a Sudeste, uno de los libros más reconocidos de Haroldo Conti. Para muchos, se trata del mejor. Escrito con la prosa de sencillez deslumbrante que caracteriza gran parte de su literatura, reúne once cuentos donde reina la emoción discreta, la suave ironía, la compasión. Sus temas, eternas variaciones sobre lo mismo -la soledad, la historia anónima, las pequeñas cosas de la vida, el paisaje-, no rozan jamás el lugar común. Sus personajes nunca son meros soportes de una idea. Por el contrario, se trata siempre de seres de carne y hueso, imperfectos, humanísticos y, por eso, memorables.
Obras de Haroldo Conti
¿Con qué seudónimo firmó Cortázar su libro de poemas Presencia?
El poema de hoy
Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922
Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
Jorge Luis Borges
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