La casa y el viento

Fernando Sorrentino: ''La narrativa es el arte de inventar mentiras verosímiles''

Por Daniel Ruiz Rubini

Ahora duerme como un niño sobre el pecho
Tanto roble, tanto alcohol
Sabio como el río y su aire lento
Esa piel que el sueño mece 

Quién podrá con tanto vértigo
Qué madera talló el cauce
Todo es borde en este abismo
Todo es último en diciembre

Cae la piedra en el último desvelo
Y todo vuelve a empezar