Azul
Rubén Darío
1888 - Cuentos y poesía
Azul es el libro con el cual se inicia el modernismo. Fue publicado en Chile por un Rubén Darío juvenil, abierto a todas las influencias de la poesía francesa del momento. Contiene cuentos y poesías.
Los cuentos de "Azul" vistos por el mismo Rubén Darío
Fue Cátulo Mendes mi verdadero iniciador. Alguno de sus cuentos lírico-eróticos, una que otra poesía de las comprendidas en el Parnase Contemporaine, fueron para mí una revelación. Luego vendrían otras anteriores y mayores: Gautier, el Flaubert de Las tentaciones de San Antonio, Paul de Saint Victor, etc. Ciertas notas heterodoxas las explican ciertas lecturas. En cuanto al estilo, era la época en que predominaba la afición por la escritura artística y el dilentatismo elegante. En el cuento El rey burgués creo reconocer la influencia de Daudet; en El sátiro sordo, el procedimiento es más o menos mendesiano, pero se impone el recuerdo de Hugo y de Flaubert. En La ninfa, los modelos son los cuentos parisienses de Mendes, de Armand Silvestre, de Mazeroi, con el aditamiento de que el medio, el argumento, los detalles, el tono, son de la vida de París, de la literatura de París. En El velo de la reina Mab, el deslumbramiento shakespeariano me poseyó y realicé por primera vez el poema en prosa. Más que en ninguna de mis tentativas, en ésta perseguí el ritmo y la sonoridad verbal, la trasposición musical.
Autobiografía, Rubén Darío
Textos para leer de Azul
Obras de Rubén Darío
Un día como hoy en 1832 nace José de Echegaray Eizaguirre
19 de abril de 1832 - Nace José de Echegaray Eizaguirre
Si mencionamos la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, ¿a uno de los capítulos de qué célebre obra nos estamos refiriendo?
El poema de hoy
Líneas que pude haber escrito y perdido hacia 1922
Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?
Jorge Luis Borges
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