La invención de Morel
Adolfo Bioy Casares
1940 - Novela
Un fugitivo,acosado por la justicia,llega en un bote a remo a una isla desierta donde se alzan algunas construcciones abandonadas.Pero un día,aquel hombre solitario siente que ya no lo es.En la isla han aparecido otros seres humanos.Los observa,los espía,sigue sus pasos,procura sorprender sus conversaciones.
Y de aquí arranca el misterio,la continua alternativa entre la alucinación y la realidad que conduce poco a poco al fugitivo hasta el estupendo esclarecimiento de todos los enigmas.
Su trama ingeniosa,el desarrollo sabiamente dosificado por el autor y,sobre todo,la admirable originalidad de la idea en torno a la cual gira la acción,han convertido a "La invención de Morel" en una obra maestra de la literatura fantástica argentina.
Y de aquí arranca el misterio,la continua alternativa entre la alucinación y la realidad que conduce poco a poco al fugitivo hasta el estupendo esclarecimiento de todos los enigmas.
Su trama ingeniosa,el desarrollo sabiamente dosificado por el autor y,sobre todo,la admirable originalidad de la idea en torno a la cual gira la acción,han convertido a "La invención de Morel" en una obra maestra de la literatura fantástica argentina.
Obras de Adolfo Bioy Casares
Si mencionamos la espantable y jamás imaginada aventura de los molinos de viento, ¿a uno de los capítulos de qué célebre obra nos estamos refiriendo?
El poema de hoy
Al horizonte de un suburbio
Pampa:
Yo diviso tu anchura que ahonda las afueras,
yo me estoy desangrando en tus ponientes.
Pampa:
Yo te oigo en las tenaces guitarras sentenciosas
y en altos benteveos y en el ruido cansado
de los carros de pasto que vienen del verano.
Pampa:
El ámbito de un patio colorado me basta
para sentirte mía.
Pampa:
Yo sé que te desgarran
surcos y callejones y el viento que te cambia.
Pampa sufrida y macha que ya estás en los cielos,
no sé si eres la muerte. Sé que estás en mi pecho.
Yo diviso tu anchura que ahonda las afueras,
yo me estoy desangrando en tus ponientes.
Pampa:
Yo te oigo en las tenaces guitarras sentenciosas
y en altos benteveos y en el ruido cansado
de los carros de pasto que vienen del verano.
Pampa:
El ámbito de un patio colorado me basta
para sentirte mía.
Pampa:
Yo sé que te desgarran
surcos y callejones y el viento que te cambia.
Pampa sufrida y macha que ya estás en los cielos,
no sé si eres la muerte. Sé que estás en mi pecho.
Jorge Luis Borges
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