La invención de Morel
Adolfo Bioy Casares
1940 - Novela
Un fugitivo,acosado por la justicia,llega en un bote a remo a una isla desierta donde se alzan algunas construcciones abandonadas.Pero un día,aquel hombre solitario siente que ya no lo es.En la isla han aparecido otros seres humanos.Los observa,los espía,sigue sus pasos,procura sorprender sus conversaciones.
Y de aquí arranca el misterio,la continua alternativa entre la alucinación y la realidad que conduce poco a poco al fugitivo hasta el estupendo esclarecimiento de todos los enigmas.
Su trama ingeniosa,el desarrollo sabiamente dosificado por el autor y,sobre todo,la admirable originalidad de la idea en torno a la cual gira la acción,han convertido a "La invención de Morel" en una obra maestra de la literatura fantástica argentina.
Y de aquí arranca el misterio,la continua alternativa entre la alucinación y la realidad que conduce poco a poco al fugitivo hasta el estupendo esclarecimiento de todos los enigmas.
Su trama ingeniosa,el desarrollo sabiamente dosificado por el autor y,sobre todo,la admirable originalidad de la idea en torno a la cual gira la acción,han convertido a "La invención de Morel" en una obra maestra de la literatura fantástica argentina.
Obras de Adolfo Bioy Casares
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El poema de hoy
Atardeceres
La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
Jorge Luis Borges
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