El Año Nuevo de los árboles
Paula Margules
2007 - Novela
Ediciones de la Flor
Pedro Slodeck es el primer judío que llega a ser candidato a la Presidencia de la Argentina. Tiene muchas posibilidades de ganar, un mes antes de las elecciones lo secuestran. Aparece muerto en muy dudosas circunstancias.
Slodeck llega al Cielo; lo recibe Groucho Marx, Director de la Oficina de Entradas, a quien convence para que bajen a esclarecer el crimen.
El candidato eliminado había creado la Ley de Libre Prostitución -o Ley de Putas, como le decían en la calle-, finalmente sancionada. Mucha gente quedó disconforme, a Pedro Slodeck no le faltaban enemigos: los propios de su actividad, grupos mafiosos de diversa calaña, rufianes y una secta con pretensiones druidas.
Fígaro, secretario del Partido -a causa de una extraña afasia sólo puede expresarse cantando-; Zelda, dueña del prostíbulo más importante de Buenos Aires; el Padre Brown, excéntrico sacerdote devenido detective y Oliverio Moreno -Comisario en Jefe de la Policía Federal-, son algunos de los personajes que se combinan en esta trama atravesada por pícaras sombras ectoplásmicas que acompañan, estimulan y complican la investigación.
Moreno sabe muy bien que no se encuentra lo que no se busca; él sabe que lo más increíble de los milagros es que acontecen.
¿Suena todo muy extraño? Lo es. Y se explica en la apasionante trama de esta novela, engarce de intrigas y sátira política con un humor muy peculiar: algo más que original.
Obras de Paula Margules
Un día como hoy en 2008 se conmemora en Argentina el Día del Escritor
13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
¿Quién es la autora del cuento ''La cena''?
El poema de hoy
El general Quiroga va en coche al muere
El madrejón desnudo ya sin sed de agua
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
y una luna perdida en el frío del alba
y el campo muerto de hambre, pobre como una araña.
El coche se hamacaba rezongando la altura;
un galerón enfático, enorme, funerario.
Cuatro tapaos con pinta de muerte en la negrura
tironeaban seis miedos y un valor desvelado.
Junto a los postillones jineteaba un moreno.
Ir en coche a la muerte ¡qué cosa más oronda!
El general Quiroga quiso entrar en la sombra
llevando seis o siete degollados de escolta.
Esa cordobesa bochinchera y ladina
(meditaba Quiroga) ¿qué ha de poder con mi alma?
Aquí estoy afianzado y metido en la vida
como la estaca pampa bien metida en la pampa.
Yo, que he sobrevivido a millares de tardes
y cuyo nombre pone retemblor en las lanzas,
no he de soltar la vida por estos pedregales.
¿Muere acaso el pampero, se mueren las espadas?
Pero al brillar el día sobre Barranca Yaco
hierros que no perdonan arreciaron sobre él;
la muerte, que es de todos, arreó con el riojano
y una de puñaladas lo mentó a Juan Manuel.
Ya muerto, ya de pié, ya inmortal, ya fantasma,
se presentó al infierno que Dios le había marcado,
y a sus órdenes iban, rotas y desangradas,
las ánimas en pena de hombres y de caballos.
Jorge Luis Borges
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