Sobre héroes y tumbas
Ernesto Sabato
1961 - Novela
Considerada una de las mejores novelas argentinas del siglo XX, Sobre héroes y tumbas cosagró a Ernesto Sabato como escritor universal. En sus páginas tradujo su obsesiones personales a reflexiones sobre la historia nacional y profundizó la investigación de la relación entre la conciencia subjetiva y el mundo exterior.
La novela muestra a los últimos representantes de una familia oligárquica venida a menos e intercala la trágica historia de los seguidores del general Lavalle que, una vez derrotados, llevaron el cuerpo muerto de su jefe al exilio. Por un lado, Martín y Alejandra, que viven una relación atormentada, incapaces de escapar a un turbio destino:la predisposición de la familia de ella a la locura. Por otro, la historia de un incesto brutal y la asfixiante atmósfera en la que se debaten sus protagonistas. Pero esta suma novelesca narra mucho más: cuenta la invención de una trama siniestra protagonizada por una apócrifa organización de ciegos y, además, la necesaria decisión de huir a la Patagonia en busca de un renacimiento vital, de una nueva oportunidad.
Historias paralelas, concéntricas -a lo Faulkner, a lo Dostoievski, a lo Kafka-; drama de la salvación, escalofriante y demoníaco, con esta obra Sabato encontró la posibilidad de dar vida a los fantasmas ya míticos de nuestra literatura: Fernando Vidal, Alejandra, Martín, Bruno y Lavalle.
Obras de Ernesto Sabato
Un día como hoy en 1989 camilo José Cela recibe el Premio Nobel
19 de octubre de 1989 - Camilo José Cela recibe el Premio Nobel
¿Cuál es el título de la obra de José Enrique Rodó que despertó la adhesión incondicional de la juventud hispanoamericana?
El poema de hoy
Ultimo sol en Villa Ortúzar
La calle es como una herida abierta en el cielo.
Yo no sé si fue un Ángel o un ocaso la claridad que ardió en la hondura.
Insistente, como una pesadilla, carga sobre mí la distancia. Al horizonte un alambrado le duele.
El mundo está como inservible y tirado.
En el cielo es de día, pero la noche es traicionera en las zanjas.
Toda la luz está en las tapias azules y en ese alboroto de chicas.
Ya no sé si es un árbol o es un dios, ese que asoma por la verja herrumbrada.
Cuántos países a la vez: el campo, el cielos, las afueras. Hoy he sido rico de calles y de ocaso filoso y de la tarde hecha estupor.
Lejos, me devolveré a mi pobreza.