Historias con versos
Zulema Ruybal
2002 - Poesía
Ediciones AqL
Es la búsqueda de los gritos del silencio, y hallazgo asombroso en esos espacios cuya magnífica pequeñez alberga todos los sueños del mundo.
Es el prodigio de una tarde que invoca en nombre de la soledad la resurrección de los recuerdos.
Es una caracola que guarda el amanecer de todos los mares para que siempre sea nuestro.
Es la oración ante la cruz que vuelve a ser árbol para demostrarnos que la salvación es posible y empieza cada día…
(Dra. Alicia Zorrilla prologuista del libro)
Puede adquirir este libro ingresando en tienda.escribirte.com.ar/productos/60.htm
Es el prodigio de una tarde que invoca en nombre de la soledad la resurrección de los recuerdos.
Es una caracola que guarda el amanecer de todos los mares para que siempre sea nuestro.
Es la oración ante la cruz que vuelve a ser árbol para demostrarnos que la salvación es posible y empieza cada día…
(Dra. Alicia Zorrilla prologuista del libro)
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Obras de Zulema Ruybal
Un día como hoy en 2008 se conmemora en Argentina el Día del Escritor
13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
¿Cuál es el título de la obra de José Enrique Rodó que despertó la adhesión incondicional de la juventud hispanoamericana?
El poema de hoy
Resumen en otoño
En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.
Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y un sabor de polvo
que fue rosa o camino.
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.
Asombra a veces que el fervor del tiempo
vuelva, sin cuerpo vuelva, ya sin motivo vuelva;
que la belleza, tan breve en su violento amor
nos guarde un eco en el descenso de la noche.
Y así, qué más que estarse con los brazos caídos,
el corazón amontonado y un sabor de polvo
que fue rosa o camino.
El vuelo excede el ala.
Sin humildad, saber que esto que resta
fue ganado a la sombra por obra de silencio;
que la rama en la mano, que la lágrima oscura
son heredad, el hombre con su historia,
la lámpara que alumbra.
Julio Cortázar
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