La balada del álamo carolina
Haroldo Conti
1975 - Cuento
La balada del álamo carolina es, junto a Sudeste, uno de los libros más reconocidos de Haroldo Conti. Para muchos, se trata del mejor. Escrito con la prosa de sencillez deslumbrante que caracteriza gran parte de su literatura, reúne once cuentos donde reina la emoción discreta, la suave ironía, la compasión. Sus temas, eternas variaciones sobre lo mismo -la soledad, la historia anónima, las pequeñas cosas de la vida, el paisaje-, no rozan jamás el lugar común. Sus personajes nunca son meros soportes de una idea. Por el contrario, se trata siempre de seres de carne y hueso, imperfectos, humanísticos y, por eso, memorables.
Obras de Haroldo Conti
¿Con qué seudónimo firmó Cortázar su libro de poemas Presencia?
El poema de hoy
Calle desconocida
Penumbra de la paloma
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias