La muerte y la brújula
Jorge Luis Borges
1951 - Cuento
Emecé
Integran este volumen nueve cuentos que Jorge Luis Borges reviso y corrigió para su publicación en 1951. Dos de ellos - Funes el memorioso y El milagro secreto - son de índole fantástica; en los restantes la muerte es el desenlace final.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Obras de Jorge Luis Borges
¿Cuál es el nombre del protagonista de ''El juguete rabioso''
El poema de hoy
Calle con almacén rosado
Ya se le van los ojos a la noche en cada bocacalle
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
y es como una sequía husmeando lluvia.
Ya todos los caminos están cerca,
y hasta el camino del milagro.
El viento trae el alba entorpecida.
El alba es nuestro miedo de hacer cosas distintas y se nos viene encima.
Toda la santa noche he caminado
y su inquietud me deja
en esta calle que es cualquiera.
Aquí otra vez la seguridad de la llanura
en el horizonte
y el terreno baldío que se deshace en yuyos y alambres
y el almacén tan claro como la luna nueva de ayer tarde.
Es familiar como un recuerdo la esquina
con esos largos zócalos y la promesa de un patio.
¡Qué lindo atestiguarte, calle de siempre, ya que te miraron tan pocas cosas mis días!
Ya la luz raya el aire.
Mis años recorrieron los caminos de la tierra y del agua
y sólo a vos te siento, calle dura y rosada.
Pienso si tus paredes concibieron la aurora,
almacén que en la punta de la noche eres claro.
Pienso y se me hace voz ante las casas
la confesión de mi pobreza:
no he mirado los ríos ni la mar ni la sierra,
pero intimó conmigo la luz de Buenos Aires
y yo forjo los versos de mi vida y mi muerte con esa luz de calle.
Calle grande y sufrida,
eres la única música de que sabe mi vida.
Jorge Luis Borges
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