Tan falaz el poeta escribe
Tanta palabra rota
Tanto temor devoto
¿Qué pócima vierte la tinta de su pluma?
—Si no es profano el verso es nada—
Blasfema el poeta
Perjura sobre el papel inmaculado
No faltar a la verdad incuestionable de la fe
Con el puño hereje escribe un poema
La letra abominable le muerde la mano
En el cuello impuro le hinca los dientes
Cae el cuerpo desmembrado del poeta
Hueco por dentro como árbol viejo
Fiel a su destino de hoguera