Pasiones de celuloide. Ensayos y variedades sobre cine
José Pablo Feinmann
2000 - Textos para cine
Norma
"Para mí, escribir fue escribir sobre cine. Mis primeras batallas, mis primeras victorias o derrotas, mis tempranos deslumbramientos e imposibilidades con el lenguaje sucedieron ahí: en esas hojas Rivadavia, tamaño carta cuadriculadas. En la carpeta de cine. Para decirlo todo, el deseo de expresar lo que el cine me provocaba em entregó a las palabras.
Este libro es una autobiografía, un libro de memorias, una larga confesión. Lo escribí para mí. Pero se basa en una prolija, amorosa pasión que, no lo duden, podremos compartir. En el acuerdo o en la abosluta discrepancia. Porque, tampoco lo duden, más de una vez se enfurecerán conmigo, abominarán de mis opiniones, arbitrariedades, silencios o estallidos. Es parte del juego. Empecemos."
Este libro es una autobiografía, un libro de memorias, una larga confesión. Lo escribí para mí. Pero se basa en una prolija, amorosa pasión que, no lo duden, podremos compartir. En el acuerdo o en la abosluta discrepancia. Porque, tampoco lo duden, más de una vez se enfurecerán conmigo, abominarán de mis opiniones, arbitrariedades, silencios o estallidos. Es parte del juego. Empecemos."
Obras de José Pablo Feinmann
¿Cuál es el título de la novela de Osvaldo Soriano en la que uno de sus personajes es el detective Marlowe?
El poema de hoy
Calle desconocida
Penumbra de la paloma
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
llamaron los hebreos a la iniciación de la tarde
cuando la sombra no entorpece los pasos
y la venida de la noche se advierte
como una música esperada y antigua,
como un grato declive.
En esa hora en que la luz
tiene una figura de arena,
di con una calle ignorada,
abierta en noble anchura de terraza,
cuyas cornisas y paredes mostraban
colores blandos como el mismo cielo
que conmovía el fondo.
Todo -la medianía de las casas,
las modestas balaustradas y llamadores,
tal vez una esperanza de niña en los balcones-
entró en mi vano corazón
con limpidez de lágrima.
Quizá esa hora de la tarde de plata
diera su ternura a la calle,
haciéndola tan real como un verso
olvidado y recuperado.
Sólo después reflexioné
que aquella calle de la tarde era ajena,
que toda casa es un candelabro
donde las vidas de los hombres arden
como velas aisladas,
que todo inmediato paso nuestro
camina sobre Gólgotas.
Jorge Luis Borges
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