¿Cuántos versos tardará en morir este poema?
¿Doce?
¿Once?
¿Cuál será la última palabra que la soga tense?
Nueve versos hacharán la silla
Este poema es la suma de todos los herejes
Nació del corazón sensible que la poesía llaga
Hoy lo alumbra la razón que mide y califica
Olvidó la fibra que al llanto ahoga
La bocanada del último suspiro
El vacío del amor
Ahora cuenta versos
Queda uno inútil
De donde le cuelga el cuello