Muerte en la tarde
Ernest Hemingway
1932 - Novela
Este libro es el resultado de la dilatada experiencia del autor como espectador de las corridas de toros.
En él profundiza los valores de la fiesta desde su sensibilidad completamente identificada con el arte que es la esencia del espectáculo. Prescinde, por ello, de consideraciones al margen y se vuelca en la interpretación del toreo como una obra artística capaz de infundir emociones tan intensas como cualquiera de las artes llamadas "bellas".
El conocimiento personal de Hemingway sobre el mundo taurino le permite ofrecer, al mismo tiempo, un reportaje en el que las anécdotas y los personajes están descritos con su reconocida maestría.
Obras de Ernest Hemingway
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13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
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El poema de hoy
Poema III
¡Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
lento juego de luces, campana, solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!
¡En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.
En torno a mi estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.
¡Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.
lento juego de luces, campana, solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos, muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!
¡En ti los ríos cantan y mi alma en ellos huye
como tú lo desees y hacia donde tú quieras.
Márcame mi camino en tu arco de esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de flechas.
En torno a mi estoy viendo tu cintura de niebla
y tu silencio acosa mis horas perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra transparente
donde mis besos anclan y mi húmeda ansia anida.
¡Ah tu voz misteriosa que el amor tiñe y dobla
en el atardecer resonante y muriendo!
Así en horas profundas sobre los campos he visto
doblarse las espigas en la boca del viento.
Pablo Neruda
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