Los amores de Laurita

Laurita es una chica como casi todas, tironeada por mensajes contradictorios, y tabúes de todo tipo. En la búsqueda de una identidad, va de amor en amor, de un hombre a otro, del presente al pasado, de la fantasía a la realidad. Sus circunstancias son a la vez muy particulares y absolutamente cotidianas, como suelen ser las de cualquiera. Sin embargo, bajo la apariencia de normalidad late una tensión que crece y crece, hasta culminar en un final tan apoteóstico como privado. Desinhibida, graciosa, inteligente, Los amores de Laurita es a la vez una novela erótica y una radiografía en clave irónica de la burguesía argentina. Auténtico clásico de la literatura argentina contemporánea.

Ana María Shua nació en Buenos Aires. Es escritora de obras para niños y para adultos, algunas de las cuales han sido llevadas al cine. Muchos de sus libros han recibido los premios más importantes de Argentina y Latinoamérica y han sido traducidos a varias lenguas.

Carmen María de Jaén

Las dos criaturas

Por Daniel Ruiz Rubini

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no está en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las láminas.
Es áspero y judío. No lo veo
y seguiré buscándolo hasta el día
último de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonía tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le está dado ver la teología,
la indescifrable Trinidad, los gnósticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la púrpura, la mitra, la liturgia,
la conversión de Guthrum por la espada,
la inquisición, la sangre de los mártires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejércitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el día. No le importa.
Le importa el duro hierro con los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado espléndidas metáforas
y una doctrina del perdón que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribió un irlandés en una cárcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
¿De qué puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

Los conjurados (1985)