Dublín al Sur
Isidoro Blaisten
1980 - Cuentos
Premio Nacional de Literatura, Dublín al sur es uno de los libros capitales de Isidoro Blaisten. Reúne doce cuentos magistrales, de rara perfección y permanente interés. Como dice el autor en el prólogo, "siempre habrá suicidas convencidos, desamparados que merodean los lugares de la estupidez de la vanidad humanas, desesperados que buscan la salvación e intentan comprarla en las casas del ramo, matrimonios acaudalados cuya razón de existir es la competencia con otro matrimonio acaudalado, esclavos de las modas literarias sumidos en la perplejidad y el desasosiego, seres oblicuos para quienes la vida es tangencial, tíos que deben ser asesinados, y alguien que sueña un castillo en Irlanda".
El humor inconfundible de Blaisten, su inteligente ironía y su brillante inventiva verbal hacen de Dublín al sur un libro ineludible en la literatura argentina contemporánea.
El humor inconfundible de Blaisten, su inteligente ironía y su brillante inventiva verbal hacen de Dublín al sur un libro ineludible en la literatura argentina contemporánea.
Textos para leer de Dublín al Sur
Obras de Isidoro Blaisten
Un día como hoy en 1749 nace Johann Wolfgang Goethe
28 de agosto de 1749 - Nace Johann Wolfgang Goethe
¿En cuántas partes se publicó Martín Fierro?
El poema de hoy
Remordimiento por cualquier muerte
Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
Jorge Luis Borges
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