Borges, un escritor en las orillas

Jorge Luis Borges es uno de los escritores más destacados del siglo XX y, sin embargo, en todas las críticas literarias a su obra apenas se menciona el hecho de que era un escritor argentino, como si su reputación mundial de alguna forma hubiera borrado su nacionalidad. En este libro, Sarlo desafía estas lecturas "universalistas" argumentando que dejan de lado aspectos vitales de la escritura de Borges, incluida su poderosa visión de las tradiciones y el pasado argentinos que situaron tanto al escritor como a su país en la extraña intersección de las culturas europea y latinoamericana. Este análisis de la obra de Borges está dividido en dos partes. La primera la forman una serie de conferencias sobre la ficción de Borges; la segunda habla sobre el surgimiento de la vanguardia y las revistas literarias con el fin de situar su literatura en un contexto cultural e ideológico.

Borges escribió en un encuentro de caminos. A pesar de la perfecta felicidad del estilo, su obra tiene en el centro una grieta: se desplaza por el filo de varias culturas, que se tocan o repelen en sus bordes. Colocado en los límites entre géneros literarios, entre lenguas, entre culturas, Borges es el escritor de "las orillas", un marginal en el centro, un cosmopolita en los márgenes; alguien que, paradójicamente, construye su originalidad en la afirmación de la cita, de la copia, de la reescritura de textos ajenos, porque piensa, desde un principio, en la fundación de la escritura desde la lectura, y desconfía, desde un principio, de la posibilidad de representación literaria de lo real.

Su obra muestra el conflicto y este libro intenta leerla en esa dimensión desgarrada. Beatriz Sarlo ha querido y ha logrado mantener esta tensión que atraviesa a Borges y constituye su particularidad: un juego en el filo de dos orillas.

Un día como hoy en 1914 nace Nicanor Parra

5 de septiembre de 1914 - Nace Nicanor Parra

Fortunato Ramos

Las dos criaturas

Por Daniel Ruiz Rubini

Esta declaración es la de un secreto
que está vedado por la inutilidad y el descuido,
secreto sin misterio ni juramento
que sólo por la indiferencia lo es:
hábitos de hombres y de anocheceres lo tienen,
lo preserva el olvido, que es el modo más pobre de
misterio.

Alguna vez era una amistad este barrio,
un argumento de aversiones y afectos, como las otras cosas del amor;
apenas si persiste esa fe
en unos hechos distanciados que morirán:
en la milonga que de las Cinco Esquinas se acuerda,
en el patio como una firme rosa bajo las paredes crecientes,
en el despintado letrero que dice todavía La Flor del Norte,
en la memoria detenida del ciego.

Ese disperso amor es nuestro desanimado secreto.

Una cosa invisible está pereciendo del mundo,
un amor no más ancho que una música.
Se nos aparta el barrio,
los balconcitos retacones de mármol no nos enfrentan cielo.
Nuestro cariño se acobarda en desganos,
la estrella de aire de las Cinco Esquinas es otra.

Pero sin ruido y siempre,
en cosas incomunicadas, perdidas, como los están siempre las cosas,
en el gomero con su veteado cielo de sombra,
en la bacía que recoge el primer sol y el último,
perdura ese hecho servicial y amistoso,
esa lealtad oscura que mi palabra está declarando:
el barrio.

Cuaderno de San Martín (1929)