Borges, un escritor en las orillas

Jorge Luis Borges es uno de los escritores más destacados del siglo XX y, sin embargo, en todas las críticas literarias a su obra apenas se menciona el hecho de que era un escritor argentino, como si su reputación mundial de alguna forma hubiera borrado su nacionalidad. En este libro, Sarlo desafía estas lecturas "universalistas" argumentando que dejan de lado aspectos vitales de la escritura de Borges, incluida su poderosa visión de las tradiciones y el pasado argentinos que situaron tanto al escritor como a su país en la extraña intersección de las culturas europea y latinoamericana. Este análisis de la obra de Borges está dividido en dos partes. La primera la forman una serie de conferencias sobre la ficción de Borges; la segunda habla sobre el surgimiento de la vanguardia y las revistas literarias con el fin de situar su literatura en un contexto cultural e ideológico.

Borges escribió en un encuentro de caminos. A pesar de la perfecta felicidad del estilo, su obra tiene en el centro una grieta: se desplaza por el filo de varias culturas, que se tocan o repelen en sus bordes. Colocado en los límites entre géneros literarios, entre lenguas, entre culturas, Borges es el escritor de "las orillas", un marginal en el centro, un cosmopolita en los márgenes; alguien que, paradójicamente, construye su originalidad en la afirmación de la cita, de la copia, de la reescritura de textos ajenos, porque piensa, desde un principio, en la fundación de la escritura desde la lectura, y desconfía, desde un principio, de la posibilidad de representación literaria de lo real.

Su obra muestra el conflicto y este libro intenta leerla en esa dimensión desgarrada. Beatriz Sarlo ha querido y ha logrado mantener esta tensión que atraviesa a Borges y constituye su particularidad: un juego en el filo de dos orillas.

Un día como hoy en 1854 nace Arthur Rimbaud

20 de octubre de 1854 - Nace Arthur Rimbaud

Juan José Saer

Las dos criaturas

Por Daniel Ruiz Rubini

No estabas en mi umbral
ni yo salí a buscarte para colmar los huecos que fragua la nostalgia
y que presagian niños o animales hechos con la sustancia de la frustración.
Viniste paso a paso por los aires,
pequeña equilibrista en el tablón flotante sobre un foso de lobos
enmascarado por los andrajos radiantes de febrero.
Venías condensándote desde la encandilada transparencia,
probándote otros cuerpos como fantasmas al revés,
como anticipaciones de tu eléctrica envoltura
-el erizo de niebla,
el globo de lustrosos vilanos encendidos,
la piedra imán que absorbe su fatal alimento,
la ráfaga emplumada que gira y se detiene alrededor de un ascua,
en torno de un temblor-.
Y ya habías aparecido en este mundo,
intacta en tu negrura inmaculada desde la cara hasta la cola,
más prodigiosa aún que el gato de Cheshire,
con tu porción de vida como una perla roja brillando entre los dientes.

Cantos a Berenice (1977)