Nueva prosa de prensa
Juan Gelman
1999 - Periodístico
La labor periodística de Juan Gelman no interfiere en su producción poética, porque como él dice "son dos lenguajes diferentes, íntimamente enraizados en diferentes misterios de la vida".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Gelman ha sido periodista desde muy joven, cuando pensaba que "tenía que practicar un oficio que estuviera más cerca del uso de la palabra".
La repercusión de sus notas de Página/12 se prolongó en la colección reunida bajo el título Prosa de prensa (1997) que continúa ahora con Nueva prosa de prensa.
"He tratado de ser yo mismo en mis trabajos periodísticos y de hacerlo con la mayor fidelidad posible a lo que soy".
Obras de Juan Gelman
Un día como hoy en 1980 muere Jean Paul Sartre
15 de abril de 1980
Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX
¿Qué cuento de Cortázar comienza con la siguiente frase: ''Me ocurría a veces que todo se dejaba andar, se ablandaba y cedía terreno, aceptando sin resistencia que se pudiera ir así de una cosa a otra.''
El poema de hoy
Caminos
De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va corriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza
Tienen las vides pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,
tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminitos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!
Antonio Machado
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