Un crimen secundario
Marcelo Birmajer
1992 - Novela
En "Un Crimen Secundario" Marcelo Birmajer narra una historia que tiene como protagonistas a Miguel Ángel Tognini, un adolescente muy sociable, y su mejor amigo Guillermo Aslamim. Ambos concurren a la misma escuela secundaria.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
Obras de Marcelo Birmajer
Un día como hoy en 1980 muere Jean Paul Sartre
15 de abril de 1980
Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX
¿Cuál es el título de la novela de Juan José Saer que se ambienta en la reunión de una familia para festejar fin de año y cenar un cordero asado?
El poema de hoy
Barrio sin luz
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
o no la puede condensar mi vida?
Ayer —mirando el último crepúsculo—
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades —hollines y venganzas—,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
—humos espesos, tajamares rotos—,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
Pablo Neruda
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