Marcelo Birmajer nació en la ciudad de Buenos Aires el 29 de noviembre de 1966.

Se unió al staff de la revista Fierro en 1986, publicando allí ensayos, guiones y notas humorísticas bajo el seudónimo Berni Danguto.
Formó parte luego del suplemento de humor del diario Página 12, (Sátira 12).

En 1989 ingresó como redactor en el diario porteño Nuevo Sur, publicó críticas y ensayos en Primer Plano, el suplemento cultural de Página 12; fue redactor de Man y colaboró en el periódico Nueva Sion.

En 1992, escribió guiones para el programa de televisión TV-ZOO, publicó como colaborador en las revistas juveniles 13/20 y Vos en todas.

Ganó la Beca de la Revista Cultura en ensayo en 1995 y en 1996 fue director editorial del periódico electrónico para adolescentes La Nave.
Es autor del guión cinematográfico Un día con Ángela (basado en un cuento de Truman Capote), ganador del Concurso de Cortometrajes 1993 del Instituto Nacional de Cinematografía y coautor del guión de la película El abrazo partido.

Publicó artículos y cuentos en La Revista (diario La Nación), Viva (diario Clarín) y en Ya (revista del diario chileno El Mercurio). Colaboró también en los periódicos ABC, El País y El Mundo.

Fue galardonado con el Diploma al Mérito en Literatura Juvenil en los Premios Konex 2004.

Algunos de sus libros fueron traducidos al italiano, holandés, alemán y portugués.

Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer

La revolución no cumplió

Justicia poética

Por Hernán Sassi

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

El oro de los tigres (1972)