Mempo Giardinelli
Escritor argentino
Mempo Giardinelli nació en Resistencia (Chaco) en 1947. Vivió en Buenos Aires entre 1969 y 1976, estuvo exiliado en México entre 1976 y 1984, y cuando regresó fundó y dirigió la revista "Puro Cuento" (1986-1992).
Ha publicado varias novelas, ensayos y cuentos, y escribe regularmente en diarios y revistas de la Argentina, España, Chile y otros países. Sus obras están traducidas a una veintena de lenguas y han recibido diversos galardones, como el Premio Nacional de Novela (México, 1983). Por su parte, Santo oficio de la memoria obtuvo el VIII Premio Internacional "Rómulo Gallegos" 1993.
En 1996 donó su biblioteca personal de 10.000 volúmenes para la creación de una fundación, con sede en el Chaco, dedicada al fomento del libro y la lectura, y a la docencia e investigación en Pedagogía de la Lectura.
Ha publicado varias novelas, ensayos y cuentos, y escribe regularmente en diarios y revistas de la Argentina, España, Chile y otros países. Sus obras están traducidas a una veintena de lenguas y han recibido diversos galardones, como el Premio Nacional de Novela (México, 1983). Por su parte, Santo oficio de la memoria obtuvo el VIII Premio Internacional "Rómulo Gallegos" 1993.
En 1996 donó su biblioteca personal de 10.000 volúmenes para la creación de una fundación, con sede en el Chaco, dedicada al fomento del libro y la lectura, y a la docencia e investigación en Pedagogía de la Lectura.
Obras de Mempo Giardinelli
Textos para leer de Mempo Giardinelli
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¿Quién es la autora del cuento ''La cena''?
El poema de hoy
Arrabal
El arrabal es el reflejo de nuestro tedio.
Mis pasos claudicaron
cuando iban a pisar el horizonte
y quedé entre las casas,
cuadriculadas en manzanas
diferentes e iguales
como si fueran todas ellas
monótonos recuerdos repetidos
de una sola manzana.
El pastito precario
desesperadamente esperanzado,
salpicaba las piedras de la calle
y divisé en la hondura
los naipes de colores del poniente
y sentí Buenos Aires.
Esta ciudad que yo creí mi pasado
es mi porvenir, mi presente;
los años que he vivido en Europa son ilusorios,
yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires.
Mis pasos claudicaron
cuando iban a pisar el horizonte
y quedé entre las casas,
cuadriculadas en manzanas
diferentes e iguales
como si fueran todas ellas
monótonos recuerdos repetidos
de una sola manzana.
El pastito precario
desesperadamente esperanzado,
salpicaba las piedras de la calle
y divisé en la hondura
los naipes de colores del poniente
y sentí Buenos Aires.
Esta ciudad que yo creí mi pasado
es mi porvenir, mi presente;
los años que he vivido en Europa son ilusorios,
yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires.
Jorge Luis Borges
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