Martín Caparrós
Martín Caparrós nació en Buenos Aires en 1957. Como periodista se inició en el diario Noticias en 1973. Entre 1976 y 1983 vivió en París (donde se licenció en Historia) y en Madrid.
Ha hecho periodismo deportivo, taurino, cultural, gastronómico, político y policial tanto en prensa gráfica, radial como televisiva. Sus artículos aparecen en diversos medios de América y Europa.
Dirigió los mensuarios El Porteño, Babel, Página/30, Sal y Pimienta y Cuisine & Vins. Publicó varias novelas y ensayos, ediciones críticas de dos textos de Voltaire y del Plan revolucionario de Mariano Moreno. También publicó una traducción en verso de Romeo y Julieta y los tres tomo de La Voluntad. Con su novela Valfierro ganó el premio Planeta en 2004.
Ha hecho periodismo deportivo, taurino, cultural, gastronómico, político y policial tanto en prensa gráfica, radial como televisiva. Sus artículos aparecen en diversos medios de América y Europa.
Dirigió los mensuarios El Porteño, Babel, Página/30, Sal y Pimienta y Cuisine & Vins. Publicó varias novelas y ensayos, ediciones críticas de dos textos de Voltaire y del Plan revolucionario de Mariano Moreno. También publicó una traducción en verso de Romeo y Julieta y los tres tomo de La Voluntad. Con su novela Valfierro ganó el premio Planeta en 2004.
Obras de Martín Caparrós
Premios otorgados a Martín Caparrós
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Un día como hoy en 1986 muere Simone de Beauvoir
14 de abril de 1986
Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
Por ''Culpa de los muertos'' hay un autor ausente.
"Culpa de los muertos" (Editorial Rubeo,Barcelona, 2008) describe la vida de cinco estudiantes de medicina de Corrientes en la década de la dictadura militar de la violenta Argentina de los '70.
El poema de hoy
Las calles
Las calles de Buenos Aires
ya son mi entraña.
No las ávidas calles,
incómodas de turba y ajetreo,
sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y de ocaso
y aquellas más afuera
ajenas de árboles piadosos
donde austeras casitas apenas se aventuran,
abrumadas por inmortales distancias,
a perderse en la honda visión
de cielo y llanura.
Son para el solitario una promesa
porque millares de almas singulares las pueblan,
únicas ante Dios y en el tiempo
y sin duda preciosas.
Hacia el Oeste, el Norte y el Sur
se han desplegado -y son también la patria- las calles;
ojalá en los versos que trazo
estén esas banderas.
ya son mi entraña.
No las ávidas calles,
incómodas de turba y ajetreo,
sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y de ocaso
y aquellas más afuera
ajenas de árboles piadosos
donde austeras casitas apenas se aventuran,
abrumadas por inmortales distancias,
a perderse en la honda visión
de cielo y llanura.
Son para el solitario una promesa
porque millares de almas singulares las pueblan,
únicas ante Dios y en el tiempo
y sin duda preciosas.
Hacia el Oeste, el Norte y el Sur
se han desplegado -y son también la patria- las calles;
ojalá en los versos que trazo
estén esas banderas.
Jorge Luis Borges
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