Me gustaba más cuando era hijo. Confesiones de un padre

Marcelo Birmajer

Marcelo Birmajer

2003 -

Obras de Marcelo Birmajer

  • 1988 - Historieta, la imaginación al cuadrado
  • 1992 - Un crimen secundario
  • 1993 - Derrotado por un muerto
  • 1993 - Noches blancas
  • 1995 - El alma al diablo
  • 1995 - Un veneno saludable
  • 1996 - Fábulas salvajes
  • 1996 - El abogado del marciano
  • 1997 - El fuego más alto
  • 1997 - Ser humano y otras desgracias
  • 1999 - Mitos y recuerdos
  • 1999 - La segunda cabeza. Noticias extrañas I
  • 1999 - La máquina que nunca se apagaba. Noticias extrañas II
  • 1999 - Jugar a matar. Noticias extrañas III
  • 1999 - Historias de hombres casados
  • 1999 - Nuevas historias de hombres casados
  • 2000 - No tan distinto
  • 2000 - Piedras volando sobre el agua
  • 2000 - No es la mariposa negra
  • 2001 - Tres mosqueteros
  • 2001 - Garfios
  • 2001 - Hechizos de amor
  • 2003 - Una vida más. Noticias extrañas III
  • 2003 - Me gustaba más cuando era hijo. Confesiones de un padre
  • 2003 - Los Caballeros de la Rama
  • 2004 - El siglo XX
  • 2004 - Últimas historias de hombres casados
  • Un día como hoy en 1980 muere Jean Paul Sartre

    15 de abril de 1980

    Muere Jean Paul Sartre
    Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX

    Milo es uno de los personajes de una novela de Haroldo Conti, ¿de cuál?

    Entrevista al escritor holandés Herman Koch

    Entrevista al escritor holandés Herman Koch

    Yourcenar

    Yourcenar

    Por Mario Goloboff

    El poema de hoy

    Atardeceres

    La clara muchedumbre de un poniente
    ha exaltado la calle,
    la calle abierta como un ancho sueño
    hacia cualquier azar.
    La límpida arboleda
    pierde el último pájaro, el oro último.
    La mano jironada de un mendigo
    agrava la tristeza de la tarde.

    El silencio que habita los espejos
    ha forzado su cárcel.
    La oscuridad es la sangre
    de las cosas heridas.
    En el incierto ocaso
    la tarde mutilada
    fue unos pobres colores.

    Jorge Luis Borges

    Fervor de Buenos Aires (1923)
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