En la otra puerta

Lira heroica

Amado Nervo

1902 - Poesía

Obras de Amado Nervo

  • 1895 - El bachiller
  • 1896 - 1896: Perlas negras
  • 1898 - 1898: Místicas
  • 1901 - Poemas
  • 1902 - El éxodo y las flores del camino
  • 1902 - Lira heroica
  • 1905 - Jardines interiores
  • 1906 - Almas que pasan
  • 1909 - En voz baja
  • 1910 - Juana de Asbaje (biografía de Sor Juana Inés de la Cruz)
  • 1912 - Serenidad
  • 1912 - Mis filosofías
  • 1916 - Elevación
  • 1916 - El diablo desinteresado
  • 1918 - Plenitud
  • 1919 - El estanque de los lotos
  • 1919 - El arquero divino
  • 1922 - Los balcones
  • 1922 - La amada inmóvil
  • Un día como hoy en 1895 muere Jorge Isaacs

    17 de abril de 1895

    Muere Jorge Isaacs
    Jorge Isaacs fue uno de los grandes escritores colombianos, nació en Cali, Colombia, en 1837. Es el autor de una de las novelas románticas más representativas de la época: "María", que fue publicada en 1867

    Milo es uno de los personajes de una novela de Haroldo Conti, ¿de cuál?

    Confidencias de Escritores

    Confidencias de Escritores

    A 15 años de ese 3 de noviembre de 1994, en que partió el poeta Armando Tejada Gómez

    A 15 años de ese 3 de noviembre de 1994, en que partió el poeta Armando Tejada Gómez

    Por Miguel Longarini

    El poema de hoy

    Yo jamás fui un niño

    Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
    mis espaldas anchas, mis músculos duros
    mis manos partidas por el crudo frío
    sólo ocho años tengo, pero no soy niño.

    Detrás de mis ovejas ando por el cerro
    y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
    a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
    y no tengo tiempo para ser un niño.

    Los años caminan y todo es lo mismo,
    moti, sal con lechi son mis caramelos,
    mi juguete un chivo o el perro ovejero,
    poco tiempo tengo, pero no soy un niño.

    Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
    mi camión un burro de trotar muy lento,
    mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
    y es todo mi consuelo de poder ser niño.

    Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
    mis callos partidos por piedras del cerro,
    mi poncho rotoso por el fuerte viento,
    todo eso me dice, que no soy un niño.

    ¡Y no hay reyes magos,
    no hay Días del Niño,
    jamás tuve suerte
    de poder ser niño!

    Fortunato Ramos

    Costumbres, poemas y regionalismos (2003)
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