Mientras los demás viven
Silvina Bullrich
1958 - Novela
En Mientras los demás viven, Silvina Bullrich hace un relato desgarrador en el que pone de manifiesto el contraste entre la intrascendencia de muchos de nuestros actos y sus consecuencias a menudo trágicas.
La autora acentúa en esta producción los definidos rasgos de su personalidad, rica en fina sensibilidad y agudeza crítica, a la par que valiente y sincera.
Una novela de sencilla trama, ya superadas las dificultades estilísticas, da un paso más y se interna airosamente en la crítica de nuestra estructura social.
La autora acentúa en esta producción los definidos rasgos de su personalidad, rica en fina sensibilidad y agudeza crítica, a la par que valiente y sincera.
Una novela de sencilla trama, ya superadas las dificultades estilísticas, da un paso más y se interna airosamente en la crítica de nuestra estructura social.
Obras de Silvina Bullrich
Un día como hoy en 1980 muere Jean Paul Sartre
15 de abril de 1980
Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX
¿Cuál es el título del primer relato de La guerra gaucha, de Leopoldo Lugones?
El poema de hoy
Gacela del niño muerto
Todas las tardes en Granada,
todas las tardes se muere un niño.
Todas las tardes el agua se sienta
a conversar con sus amigos.
Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el día es un muchacho herido.
No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontré por las grutas del vino
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el río.
Un gigante de agua cayó sobre los montes
y el valle fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla, un arcángel de frío.
todas las tardes se muere un niño.
Todas las tardes el agua se sienta
a conversar con sus amigos.
Los muertos llevan alas de musgo.
El viento nublado y el viento limpio
son dos faisanes que vuelan por las torres
y el día es un muchacho herido.
No quedaba en el aire ni una brizna de alondra
cuando yo te encontré por las grutas del vino
No quedaba en la tierra ni una miga de nube
cuando te ahogabas por el río.
Un gigante de agua cayó sobre los montes
y el valle fue rodando con perros y con lirios.
Tu cuerpo, con la sombra violeta de mis manos,
era, muerto en la orilla, un arcángel de frío.
Federico García Lorca
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