En la otra puerta

Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos

Rafael Alberti

1934 - Poesía

Ediciones del árbol

Publicado por primera vez en La Gaceta Literaria en 1929

Obras de Rafael Alberti

  • 1978 - El poeta en la calle - (Prosa poética)
  • 1969 - Poesías anteriores a Marinero en tierra - (Poesía)
  • 1964 - Abierto a todas horas - (Poesía)
  • 1954 - Baladas y canciones del Paraná - (Poesía)
  • 1953 - Ora marítima seguida de Baladas y Canciones del Paraná - (Poesía)
  • 1952 - Retornos de lo vivo lejano - (Poesía)
  • 1951 - Buenos Aires en tinta china - (Poesía)
  • 1948 - A la pintura. Poema del color y de la línea - (Poesía)
  • 1944 - Pleamar - (Poesía)
  • 1941 - Entre el clavel y la espada - (Poesía)
  • 1938 - El burro explosivo - (Poesía)
  • 1937 - De un momento a otro - (Poesía)
  • 1936 - 13 bandas y 48 estrellas. Poema del mar Caribe - (Poesía)
  • 1936 - Nuestra diaria palabra - (Poesía)
  • 1935 - Verte y no verte. A Ignacio Sánchez Mejías - (Poesía)
  • 1934 - Yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho dos tontos - (Poesía)
  • 1933 - Consignas - (Poesía)
  • 1933 - Un fantasma recorre Europa - (Poesía)
  • 1929 - Cal y canto - (Poesía)
  • 1929 - Sobre los ángeles - (Poesía)
  • 1928 - Domecq [1730-1928]. - (Poesía)
  • 1927 - El alba del Alhelí - (Poesía)
  • 1926 - La amante. Canciones - (Poesía)
  • 1925 - Marinero en tierra - (Poesía)
  • Un día como hoy en 1778 muere Voltaire

    30 de mayo de 1778 - Muere Voltaire

    ¿Cuál es el título del cuento en el que Cortázar nos relata la lucha de alguien por ponerse un pulóver?

    Entrevista a Osvaldo Bayer

    Entrevista a Osvaldo Bayer

    Las dos criaturas

    Las dos criaturas

    Por Daniel Ruiz Rubini

    El poema de hoy

    Caminos

    De la ciudad moruna
    tras las murallas viejas,
    yo contemplo la tarde silenciosa,
    a solas con mi sombra y con mi pena.

    El río va corriendo,
    entre sombrías huertas
    y grises olivares,
    por los alegres campos de Baeza

    Tienen las vides pámpanos dorados
    sobre las rojas cepas.
    Guadalquivir, como un alfanje roto
    y disperso, reluce y espejea.

    Lejos, los montes duermen
    envueltos en la niebla,
    niebla de otoño, maternal; descansan
    las rudas moles de su ser de piedra
    en esta tibia tarde de noviembre,
    tarde piadosa, cárdena y violeta.

    El viento ha sacudido
    los mustios olmos de la carretera,
    levantando en rosados torbellinos
    el polvo de la tierra.
    La luna está subiendo
    amoratada, jadeante y llena.

    Los caminitos blancos
    se cruzan y se alejan,
    buscando los dispersos caseríos
    del valle y de la sierra.
    Caminos de los campos...
    ¡Ay, ya, no puedo caminar con ella!

    Antonio Machado

    Campos de Castilla (1912)
    enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias