Tierra de exilio
Andrés Rivera
2000 - Novela
Alfaguara
El hombre de setenta años, sentadoo frente a la pantalla del televisor a oscuras, toma un trago de whisky y no se pregunta nada.
Pero las preguntas están en él, duermen con él, caminan con él, envejecen con él. Como su mujer. Como su madre. Acaso, com la Revolución.
Lucas tiene diecisiete años. Tiene todo lo que le falta a ese hombre que abre la puerta de su casa y le ofrece manzanas: hambre, deseo, violencia, odio.
Entre los dos hay mucho más que un umbral. Hay recuerdos y obsesiones que se cruzan, se oponen y avanzan hacia el final inesperado.
Pero las preguntas están en él, duermen con él, caminan con él, envejecen con él. Como su mujer. Como su madre. Acaso, com la Revolución.
Lucas tiene diecisiete años. Tiene todo lo que le falta a ese hombre que abre la puerta de su casa y le ofrece manzanas: hambre, deseo, violencia, odio.
Entre los dos hay mucho más que un umbral. Hay recuerdos y obsesiones que se cruzan, se oponen y avanzan hacia el final inesperado.
Obras de Andrés Rivera
Un día como hoy en 1832 nace José de Echegaray Eizaguirre
19 de abril de 1832 - Nace José de Echegaray Eizaguirre
¿En qué obra aparece la muerte representada por una bella mujer llamada La Peregrina?
El poema de hoy
Curso de los recuerdos
Recuerdo mío del jardín de casa:
vida benigna de las plantas,
vida cortés de misteriosa
y lisonjeada por los hombres.
Palmera la más alta de aquel cielo
y conventillo de gorriones;
parra firmamental de uva negra,
los días de verano dormían a tu sombra.
Molino colorado:
remota rueda laboriosa en el viento,
honor de nuestra casa, porque en las otras
iba el río bajo la campanita del aguatero.
Sótano circular de la base
que hacías vertiginoso el jardín,
daba miedo entrever por una hendija
tu calabozo de agua sutil.
Jardín, frente a la verja cumplieron sus caminos
los sufridos carreros
y el charro carnaval aturdió
con insolentes murgas.
El almacén, padrino del malevo,
dominaba la esquina;
pero tenías cañaverales para hacer lanzas
y gorriones para la oración.
El sueño de tus árboles y el mío
todavía en la noche se confunden
y la devastación de la urraca
dejó un antiguo miedo en mi sangre.
Tus contadas varas de fondo
se nos volvieron geografía;
un alto era "la montaña de tierra"
y una temeridad su declive.
Jardín, yo cortaré mi oración
para seguir siempre acordándome:
voluntad o azar de dar sombra
fueron tus árboles.
vida benigna de las plantas,
vida cortés de misteriosa
y lisonjeada por los hombres.
Palmera la más alta de aquel cielo
y conventillo de gorriones;
parra firmamental de uva negra,
los días de verano dormían a tu sombra.
Molino colorado:
remota rueda laboriosa en el viento,
honor de nuestra casa, porque en las otras
iba el río bajo la campanita del aguatero.
Sótano circular de la base
que hacías vertiginoso el jardín,
daba miedo entrever por una hendija
tu calabozo de agua sutil.
Jardín, frente a la verja cumplieron sus caminos
los sufridos carreros
y el charro carnaval aturdió
con insolentes murgas.
El almacén, padrino del malevo,
dominaba la esquina;
pero tenías cañaverales para hacer lanzas
y gorriones para la oración.
El sueño de tus árboles y el mío
todavía en la noche se confunden
y la devastación de la urraca
dejó un antiguo miedo en mi sangre.
Tus contadas varas de fondo
se nos volvieron geografía;
un alto era "la montaña de tierra"
y una temeridad su declive.
Jardín, yo cortaré mi oración
para seguir siempre acordándome:
voluntad o azar de dar sombra
fueron tus árboles.
Jorge Luis Borges
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