Hojas de hierba
Walt Whitman
1855 - Poesía
Hojas de hierba nació como una modesta compilación poética integrada por una docena de piezas escritas con un estilo simple que excluía los ornamentos de la rima y la periodicidad métrica. Gracias a esta fuerza expresiva proveniente del verso libre y la enumeración caótica de objetos dispares, Walt Whitman se convertiría en uno de los poetas más influyentes del mundo moderno.
En vida de Whitman se publicaron nueve ediciones de Hojas de hierba que el autor fue engrosando con su producción: la primera ya incluía el poema "Canto a mí mismo" y la última se completó hacia fines de 1891 con 390 poemas.
En vida de Whitman se publicaron nueve ediciones de Hojas de hierba que el autor fue engrosando con su producción: la primera ya incluía el poema "Canto a mí mismo" y la última se completó hacia fines de 1891 con 390 poemas.
Obras de Walt Whitman
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15 de abril de 1980
Filósofo y literato francés, representante del existencialismo, el más reconocido defensor de dicha corriente de pensamiento, que alcanzará gran popularidad en la segunda mitad del siglo XX
¿Cuál es el título de la novela de Faulkner en la que se narra la peripecia de los Bundren para sepultar a su madre?
Entrevista a una mujer de las letras
Bella Clara Ventura, una escritora/poeta desde los orígenes del tiempo, cuando las letras no existían, sólo en el murmullo de los arroyos y en el canto de los pájaros.
El poema de hoy
Remordimiento por cualquier muerte
Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó la esperanza.
Hasta lo que pensamos podía estarlo pensando él también;
nos hemos repartido como ladrones
el caudal de las noches y de los días.
Jorge Luis Borges
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