Te acordarás de Taormina
Silvina Bullrich
1975 - Novela
Emecé
Fina analista del alma y las reacciones psicológicas de la mujer contemporánea, Silvina Bullrich llega con esta novela a la cumbre de su producción como escritora.
¿Autobiográfica? ¿Íntima?
Taormina es la melancólica visión del pasado, pero también viva expresión del presente.
Como un carrusel dorado, como en una larga confesión, resplandece todo cuanto nos conmueve como seres humanos: el nacimiento, el amor, la separación, los hijos, los destinos diversos.
Todo lector, o lectora, habrá tenido y recordará seguramente su Taormina, sus ilusiones y desengaños, el sabor del amor perdido. Porque Taormina es, al fin, un símbolo único, el símbolo del amor.
¿Autobiográfica? ¿Íntima?
Taormina es la melancólica visión del pasado, pero también viva expresión del presente.
Como un carrusel dorado, como en una larga confesión, resplandece todo cuanto nos conmueve como seres humanos: el nacimiento, el amor, la separación, los hijos, los destinos diversos.
Todo lector, o lectora, habrá tenido y recordará seguramente su Taormina, sus ilusiones y desengaños, el sabor del amor perdido. Porque Taormina es, al fin, un símbolo único, el símbolo del amor.
Obras de Silvina Bullrich
¿Cuál fue el primer libro del entrañable poeta Miguel Hernández?
El poema de hoy
El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge Luis Borges
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