Todos los nombres
José Saramago
1998 - Novela
Es el relato de aventuras de un José "sin nombre", aunque el suyo sea el único que figure en la historia.En su aparente humildad, en su auténtica soledad, en su falta de bienes materiales y afectivos y, sobre todo, en su inalienable dignidad humana, este Don José es pariente próximo de otros personajes literarios: Bouvard y Pécuchet, los copistas enciclopéicos de Flaubert; el obstinado Bartleby de Melville; el metafísico Bernardo Soares de Pessoa.
Don José comienza cultivando la afición inocente de coleccionar noticias sobre personas famosas.Pero, para otorgarles fiabilidad, decide completarlas con los documentos del Registro Civil donde trabaja.Ello lo obliga a cometer infracciones de reglamento y a protagonizar aventuras de las que nunca se había creído capaz.
Saramago opta por la subversión individual contra la opresión de las autoridades catalogadoras, por el desorden de la vida contra el desorden de la muerte y todo con un estilo que parece haber alcanzado, en la cima de la simplicidad, la cima de la sutileza.Todos los nombres es uno de esos pocos libros que todavía merecen ser definidos como un clásico.
Obras de José Saramago
Un día como hoy en 2008 se conmemora en Argentina el Día del Escritor
13 de junio de 2008 - Se conmemora en Argentina el Día del Escritor
¿Cuál es el título de la novela de Osvaldo Soriano en la que uno de sus personajes es el detective Marlowe?
El poema de hoy
Atardeceres
La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
Jorge Luis Borges
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