Todos los nombres
José Saramago
1998 - Novela
Es el relato de aventuras de un José "sin nombre", aunque el suyo sea el único que figure en la historia.En su aparente humildad, en su auténtica soledad, en su falta de bienes materiales y afectivos y, sobre todo, en su inalienable dignidad humana, este Don José es pariente próximo de otros personajes literarios: Bouvard y Pécuchet, los copistas enciclopéicos de Flaubert; el obstinado Bartleby de Melville; el metafísico Bernardo Soares de Pessoa.
Don José comienza cultivando la afición inocente de coleccionar noticias sobre personas famosas.Pero, para otorgarles fiabilidad, decide completarlas con los documentos del Registro Civil donde trabaja.Ello lo obliga a cometer infracciones de reglamento y a protagonizar aventuras de las que nunca se había creído capaz.
Saramago opta por la subversión individual contra la opresión de las autoridades catalogadoras, por el desorden de la vida contra el desorden de la muerte y todo con un estilo que parece haber alcanzado, en la cima de la simplicidad, la cima de la sutileza.Todos los nombres es uno de esos pocos libros que todavía merecen ser definidos como un clásico.
Obras de José Saramago
Un día como hoy en 1986 muere Simone de Beauvoir
14 de abril de 1986
Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
Entrevista a una mujer de las letras
Bella Clara Ventura, una escritora/poeta desde los orígenes del tiempo, cuando las letras no existían, sólo en el murmullo de los arroyos y en el canto de los pájaros.
Sociedad & literatura
El cine, la escultura, la literatura, las artes en general y la gente son fieles reflejos de una sociedad.
Por Delfina Acosta
El poema de hoy
Poema
Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y cintas que
dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que
viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven
en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio,
esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre
en una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.
Julio Cortázar
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