Un país de novela. Viaje hacia la mentalidad de los argentinos.

En Un país de novela, lúcido ensayo de título paradojal, Marcos Aguinis explora con amor, curiosidad y sapiencia histórica los contrasentidos que atraviesan a la Argentina y sus habitantes. El recorrido que el autor hace en busca de los núcleos de la idiosincrasia nacional empieza en los albores de la conquista y culmina en el advenimiento de la democracia. La viveza criolla, el autoritarismo y la especulación financiera, así como también la creatividad y el anhelo de trabajo y libertad son examinados con rigor y referidos a sus orígenes. La prosa apasionada de Aguinis nos devuelve el pasado como vivencia y el fundamentado análisis que de éste se hace se muestra profético. "El debilitamiento de la normativa que genera el autoritarismo del Proceso -escribía por ejemplo en 1988- no se corregirá en años. Tendrá presencia y gravitación mediante conductas que aprentan respetar la ley recuperada, pero la trampearán con insistencia. Se seguirá confundiendo lo justo y lo injusto, lo perjudicial y lo beneficioso."
Desde su primera aparición, Un país de novela a provocado encendidos debates. A varias décadas del restablecimiento de la democracia, la lectura de este texto aporta nuevas pistas que nos indican cómo continuar construyendo caminos de libertad y de sentido en nuestro país de novela.

Un hombre claro

Las dos criaturas

Por Daniel Ruiz Rubini

Temible y aguardada como la muerte misma
se levanta la casa.
No será necesario que llamemos con todas nuestras lágrimas.
Nada. Ni el sueño, ni siquiera la lámpara.

Porque día tras día
aquellos que vivieron en nosotros un llanto contenido hasta palidecer
han partido,
y su leve ademán ha despertado una edad sepultada,
todo el amor de las antiguas cosas a las que acaso dimos, sin saberlo,
la duración exacta de la vida.

Ellos nos llaman hoy desde su amante sombra,
reclinados en las altas ventanas
como en un despertar que sólo aguarda la señal convenida
para restituir cada mirada a su propio destino;
y a través de las ramas soñolientas el primer huésped de la memoria nos saluda:
el pájaro del amanecer que entreabre con su canto las lentísimas puertas
como a un arco del aire por el que penetramos a un clima diferente.

Ven. Vamos a recobrar ese paciente imperio de la dicha
lo mismo que a un disperso jardín que el viento recupera.

Contemplemos aún los claros aposentos,
las pálidas guirnaldas que mecieron una noche estival,
las aéreas cortinas girando todavía en el halo de la luz como mariposas en la lejanía,
nuestra imagen fugaz
detenida por siempre en los espejos de implacable destierro,
las flores que murieron por sí solas para rememorar el fulgor inmortal de la melancolía,
y también las estatuas que despertó, sin duda a nuestro paso,
ese rumor tan dulce de la hierba;
y perfumes, colores y sonidos en que reconocemos un instante
del mundo;
y allá, tan sólo el viento sedoso y envolvente
de un día sin vivir que abandonamos, dormidos sobre el aire.

Nadie pudo ver nunca la incesante morada
donde todo repite nuestros nombres más allá de la tierra.
Mas nosotros sabemos que ella existe, como nosotros mismos,
por el sólo deseo de volver a vivir, entre el afán del polvo y
la tristeza,
aquello que quisimos.

Nosotros lo sabemos porque a través del resplandor nocturno
el porvenir se alzó como una nube del último recinto,
el último, el vedado,
con nuestra sombra eterna entre la sombra.

Acaso lo sabían ya nuestros corazones.

Desde lejos (1946)