El limonero real
Juan José Saer
1974 - Novela
La escritura de Juan José Saer ha sido reconocida por la crítica especializada como una de las más valiosas y renovadoras en el ámbito de la lengua española contemporánea. El limonero real representa un punto de condensación central en su vasto proyecto narrativo.
Una familia de pobladores de la costa santafesina se reúne desde la mañana, en el último día del año, para una celebración que culmina, por la noche, en la comida de un cordero asado. Dos ausencias hostigan al personaje central de la novela: una, la de su mujer, que se ha negado a asistir a la fiesta alegando el luto por su hijo, cuya figura pequeña emerge una y otra vez en el recuerdo. Doblemente acosado por la muerte y por la ausencia, el relato imprime a su materia una densidad creciente, que otorga a la comida nocturna las dimensiones de un banquete ritual.
Una familia de pobladores de la costa santafesina se reúne desde la mañana, en el último día del año, para una celebración que culmina, por la noche, en la comida de un cordero asado. Dos ausencias hostigan al personaje central de la novela: una, la de su mujer, que se ha negado a asistir a la fiesta alegando el luto por su hijo, cuya figura pequeña emerge una y otra vez en el recuerdo. Doblemente acosado por la muerte y por la ausencia, el relato imprime a su materia una densidad creciente, que otorga a la comida nocturna las dimensiones de un banquete ritual.
Obras de Juan José Saer
¿Con qué poema comienza la obra ''Canto General'', de Pablo Neruda?
El poema de hoy
La mesa verde
El sol como un gran animal demasiado amarillo.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Es una suerte que nadie me ayude. Nada más peligroso, cuando se
necesita ayuda, que recibir ayuda.
Me rememoro al sol de la infancia, infusa de
muerte, de vida hermosa.
Pero a mi noche no la mata ningún sol.
La errancia, la canción de nosotros dos, tiemblo
como en una metáfora el alma comparada con
una candela.
Y nada será tuyo salvo un ir hacia donde no hay
dónde.
He aquí que se estremece el espacio como un
gran loco.
Alguien demora en el jardín el paso del tiempo.
Me alimento de música y de agua negra. Soy tu
niña calcinada por un sueño implacable.
Máscaras de la noche en qué lugar perdido que
nadie más que yo conoce.
¿Tendré tiempo para hacerme una máscara
cuando emerja de la sombra?
Invitada a ir nada más que hasta el fondo.
Me pruebo en el lenguaje en que compruebo el
peso de mis muertos.
El mar esconde sus muertos. Porque lo de abajo
tiene que quedar abajo.
Para mejor ser el que fue, ha querellado con su
nueva sombra, ha luchado contra lo opaco.
Alejandra Pizarnik
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