La metamorfosis
Franz Kafka
1915 - Novela
"Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso." Así comienza La metamorfosis, quizá la más acabada y perfecta obra de Franz Kafka.
Gregorio Samsa es Kafka, es el Hombre, y por ende nosotros, inmersos en un mundo que no comprendemos y en el que un día tomamos conciencia de nuestro ser verdadero. Despertar a la realidad, atisbar a través de una fisura en el mundo-ilusión: ¿qué es lo que soy? ¿Cuáles son los fines últimos de la vida y quién les otorga sentido? Con la toma de conciencia del ser comienza Gregorio/Kafka su propia "metamorfosis", descripción alucinante de profundo horror metafísico.
Gregorio Samsa es Kafka, es el Hombre, y por ende nosotros, inmersos en un mundo que no comprendemos y en el que un día tomamos conciencia de nuestro ser verdadero. Despertar a la realidad, atisbar a través de una fisura en el mundo-ilusión: ¿qué es lo que soy? ¿Cuáles son los fines últimos de la vida y quién les otorga sentido? Con la toma de conciencia del ser comienza Gregorio/Kafka su propia "metamorfosis", descripción alucinante de profundo horror metafísico.
Obras de Franz Kafka
¿En qué novela de un famoso escritor se narra la historia de amor entre Fermina Daza y Florentino Ariza?
El poema de hoy
El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el
áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena
amistad, las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los
hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis
muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran
por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitología, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge Luis Borges
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