Carta al padre
Franz Kafka
1999 - Carta
Edicomunicación
Carta al padre representa al margen de otros contenidos, la rebelión filial que identifica al padre como fuente de todas las represiones.
Cuando Kafka escribió esta carta, bajo el pretexto de fundamentar ante su padre el miedo que sentía por él, utilizó todas las argucias del abogado, tal como se lo confesó a Milena, su segundo gran amor, a quien permitió la lectura del original.
Tal vez por exceso de prudencia, la madre de Kafka jamás entregó la Carta al padre. Sabía que no todo lo que se decía en ella era cierto; que en realidad se trataba de una creación literaria de su hijo, no muy distinta de sus novelas y cuentos, aunque sí más directa y destructiva.
Cuando Kafka escribió esta carta, bajo el pretexto de fundamentar ante su padre el miedo que sentía por él, utilizó todas las argucias del abogado, tal como se lo confesó a Milena, su segundo gran amor, a quien permitió la lectura del original.
Tal vez por exceso de prudencia, la madre de Kafka jamás entregó la Carta al padre. Sabía que no todo lo que se decía en ella era cierto; que en realidad se trataba de una creación literaria de su hijo, no muy distinta de sus novelas y cuentos, aunque sí más directa y destructiva.
Obras de Franz Kafka
Un día como hoy en 1832 nace José de Echegaray Eizaguirre
19 de abril de 1832 - Nace José de Echegaray Eizaguirre
¿A quién pertenece la obra Coplas a la muerte de su padre?
El poema de hoy
Una despedida
Tarde que socavó nuestro adiós.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos.
El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata.
Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.
Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.
Tarde acerada y deleitosa y monstruosa como un ángel oscuro.
Tarde cuando vivieron nuestros labios en la desnuda intimidad de los besos.
El tiempo inevitable se desbordaba sobre el abrazo inútil.
Prodigábamos pasión juntamente, no para nosotros sino para la soledad ya inmediata.
Nos rechazó la luz; la noche había llegado con urgencia.
Fuimos hasta la verja en esa gravedad de la sombra que ya el lucero alivia.
Como quien vuelve de un perdido prado yo volví de tu abrazo.
Como quien vuelve de un país de espadas yo volví de tus lágrimas.
Tarde que dura vívida como un sueño
entre las otras tardes.
Después yo fui alcanzando y rebasando
noches y singladuras.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias