Tartabul
David Viñas
2006 - Novela
Tartabul logra un sueño del que parecía despojada la narrativa argentina actual. Logra contener un mundo propio y convidarlo. Logra contar treinta, cuarenta años de la Argentina real -con todo, desde palomas mensajeras hasta criaturas cuya última confesión no es una deslealtad sino un fracaso- y a la vez convocar un repertorio de alusiones y referencias que le proporcionan a la novela su verdadera dimensión sinfónica, de Oliverio Girondo a los profetas del Antiguo Testamento, de los presocráticos a James Joyce.
Obras de David Viñas
Un día como hoy en 1986 muere Simone de Beauvoir
14 de abril de 1986
Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer
¿Cuál es el título del cuento en el que Cortázar nos relata la lucha de alguien por ponerse un pulóver?
Por ''Culpa de los muertos'' hay un autor ausente.
"Culpa de los muertos" (Editorial Rubeo,Barcelona, 2008) describe la vida de cinco estudiantes de medicina de Corrientes en la década de la dictadura militar de la violenta Argentina de los '70.
Los factores no literarios y la literatura de ficción
''Los factores extraliterarios comienzan desde el mismo momento en que la obra sale de las manos del autor''
Por Andrés Casanova
El poema de hoy
Campos atardecidos
El poniente de pie como un Arcángel
tiranizó el camino.
La soledad poblada como un sueño
se ha remansado alrededor del pueblo.
Los cencerros recogen la tristeza
dispersa de la tarde. La luna nueva
es una vocecita desde el cielo.
Según va anocheciendo
vuelve a ser campo el pueblo.
El poniente que no se cicatriza
aún le duele a la tarde.
Los trémulos colores se guarecen
en las entrañas de las cosas.
En el dormitorio vacío
la noche cerrará los espejos.
tiranizó el camino.
La soledad poblada como un sueño
se ha remansado alrededor del pueblo.
Los cencerros recogen la tristeza
dispersa de la tarde. La luna nueva
es una vocecita desde el cielo.
Según va anocheciendo
vuelve a ser campo el pueblo.
El poniente que no se cicatriza
aún le duele a la tarde.
Los trémulos colores se guarecen
en las entrañas de las cosas.
En el dormitorio vacío
la noche cerrará los espejos.
Jorge Luis Borges
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