Un crimen secundario
Marcelo Birmajer
1992 - Novela
Ediciones Colihue
En "Un Crimen Secundario" Marcelo Birmajer narra una historia que tiene como protagonistas a Miguel Ángel Tognini, un adolescente muy sociable, y su mejor amigo Guillermo Aslamim. Ambos concurren a la misma escuela secundaria.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
El Banco Restive de la ciudad en la que habitan y al que los adolescentes concurren a pagar las cuentas enviados por sus padres ha sido robado y estos dos jóvenes deciden investigar el hecho por iniciativa propia. Extraños sucesos comienzan a presentarse, la gripe de uno de los empleados del banco, un billete marcado aparece misteriosamente en la escuela y comienzan a pensar que el ladrón se halla cerca de ellos. El sable del General San Martín estará involucrado.
Obras de Marcelo Birmajer
¿Quién es la autora del cuento ''La cena''?
El poema de hoy
Arrabal
El arrabal es el reflejo de nuestro tedio.
Mis pasos claudicaron
cuando iban a pisar el horizonte
y quedé entre las casas,
cuadriculadas en manzanas
diferentes e iguales
como si fueran todas ellas
monótonos recuerdos repetidos
de una sola manzana.
El pastito precario
desesperadamente esperanzado,
salpicaba las piedras de la calle
y divisé en la hondura
los naipes de colores del poniente
y sentí Buenos Aires.
Esta ciudad que yo creí mi pasado
es mi porvenir, mi presente;
los años que he vivido en Europa son ilusorios,
yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires.
Mis pasos claudicaron
cuando iban a pisar el horizonte
y quedé entre las casas,
cuadriculadas en manzanas
diferentes e iguales
como si fueran todas ellas
monótonos recuerdos repetidos
de una sola manzana.
El pastito precario
desesperadamente esperanzado,
salpicaba las piedras de la calle
y divisé en la hondura
los naipes de colores del poniente
y sentí Buenos Aires.
Esta ciudad que yo creí mi pasado
es mi porvenir, mi presente;
los años que he vivido en Europa son ilusorios,
yo estaba siempre (y estaré) en Buenos Aires.
Jorge Luis Borges
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