Arriba, ¿qué es arriba?, quedaba lo que el cielo oculta, esa mancha oscura y deforme que ni alumbra ni protege, esa mancha que es toda sal. Arriba, ¿qué es arriba?, no hay luz ni hay sombra, no hay hambre ni hay sed, no hay decepción ni hay esperanza. Arriba, ¿qué es arriba?, sopla un viento siniestro que llega hasta nuestros despojos y los agita como si fueran pétalos de una rosa seca, abriéndonos las heridas hasta cubrirlas con tierra. Y ese viento, siniestro y obstinado, poco a poco va haciéndose de la noche hasta quedarse con todos sus brillos, con todos sus secretos, con todas sus metáforas.
Somos seis
Maldito amor que todo lo puedes
Qué esperas que haga en este cepo
Tengo las manos entumecidas por el espanto
Tengo mi cabeza pendiendo de esta angustia
Este funeral es el banquete de los crédulos
El cadalso merecido del enamorado
Un telón caerá sobre mi cuello
Cuando este amor corte la cuerda que me atrapa
La función comienza una noche entre otras tantas
Una ilusión entre quimeras
Un sueño entre espejismos
Después vendrá el fin de la utopía
Después vendrá el otro amor
El que como el filo de una espada cae