El libro de arena
Jorge Luis Borges
1975 - Cuento
Emecé
"A mis años -he nacido de 1899- no puedo prometer ni prometerme sino esas pocas variaciones parciales, que son, según se sabe, el recurso clásico de la irreparable monotonía. Séame permitido, sin embargo, indicar alguna minucia.
El libro incluye trece relatos. El número es fatal o casual -aquí las dos palabras son estrictamente sinónimas- y no mágico. Si de todos mis textos tuviera que rescatar uno solo, rescataría, creo, El congreso, que es a la vez más autobiográfico, (el que prodiga más los recuerdos) y el más fantástico. No ocultaré tampoco mi preferencia por El libro de arena. Hay también un cuento de amor, un cuento "psicológico" y el relato de un epìsodio dramático de la historia de estas repúblicas.
No escribo para una minoría selecta, que no me importa, ni para ese adulado ente platónico cuyo apodo es la Masa. Descreo de ambas abstracciones, caras del demagogo. Escribo para mí, para los amigos y para atenuar el curso del tiempo."
Jorge Luis Borges
El libro incluye trece relatos. El número es fatal o casual -aquí las dos palabras son estrictamente sinónimas- y no mágico. Si de todos mis textos tuviera que rescatar uno solo, rescataría, creo, El congreso, que es a la vez más autobiográfico, (el que prodiga más los recuerdos) y el más fantástico. No ocultaré tampoco mi preferencia por El libro de arena. Hay también un cuento de amor, un cuento "psicológico" y el relato de un epìsodio dramático de la historia de estas repúblicas.
No escribo para una minoría selecta, que no me importa, ni para ese adulado ente platónico cuyo apodo es la Masa. Descreo de ambas abstracciones, caras del demagogo. Escribo para mí, para los amigos y para atenuar el curso del tiempo."
Jorge Luis Borges
Textos para leer de El libro de arena
Obras de Jorge Luis Borges
¿Cuál de estas tres novelas pertenece a James Joyce?
El poema de hoy
Entra la aurora en el jardín
Entra la aurora en el jardín; despierta
los cálices rosados; pasa el viento
y aviva en el hogar la llama muerta,
cae una estrella y raya el firmamento;
canta el grillo en el quicio de una puerta
y el que pasa detiénese un momento,
suena un clamor en la mansión desierta
y le responde el eco soñoliento;
y si en el césped ha dormido un hombre
la huella de su cuerpo se adivina,
hasta un mármol que tenga escrito un nombre
llama al recuerdo que sobre él se inclina.
Sólo mi amor estéril y escondido
vive sin hacer señas ni hacer ruido.
los cálices rosados; pasa el viento
y aviva en el hogar la llama muerta,
cae una estrella y raya el firmamento;
canta el grillo en el quicio de una puerta
y el que pasa detiénese un momento,
suena un clamor en la mansión desierta
y le responde el eco soñoliento;
y si en el césped ha dormido un hombre
la huella de su cuerpo se adivina,
hasta un mármol que tenga escrito un nombre
llama al recuerdo que sobre él se inclina.
Sólo mi amor estéril y escondido
vive sin hacer señas ni hacer ruido.
Enrique Banchs
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