La muerte y la brújula
Jorge Luis Borges
1951 - Cuento
Emecé
Integran este volumen nueve cuentos que Jorge Luis Borges reviso y corrigió para su publicación en 1951. Dos de ellos - Funes el memorioso y El milagro secreto - son de índole fantástica; en los restantes la muerte es el desenlace final.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Al clásico desafío de Hombre de la esquina rosada, se añadió La espera, que junto con Emma Zunz y La muerte y la brújula tratan de la venganza; La forma de la espada y Tema del traidor y del héroe abordan la delación; finalmente El jardín de senderos que se bifurcan recurre a un espía que ejecuta su misión. Urdida de manera perfecta, la trama de estos cuentos conduce a sus respectivos protagonistas a un inexorable destino.
Por la originalidad de sus temas, su notable estilo y la precisión en sus relatos, donde nada queda librado al azar, Borges ha sido reconocido como un narrador excepcional, verdadero maestro en el género, cuyo mérito indiscutible es hoy valorado en todo el mundo.
Obras de Jorge Luis Borges
¿En qué obra aparece la muerte representada por una bella mujer llamada La Peregrina?
El poema de hoy
Rosas
En la sala tranquila
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
Jorge Luis Borges
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