Carmen María Camacho Adarve

Jaén, España

Narradora y poeta. Cuentista. Publicó en distintos medios de comunicación poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), en Atina Chile, redactora de Mundo Cultural Hispano, página personal de relatos y cuentos, bitácora personal, fotoblog en Hoycinema del grupo vocento, El Reino Azul. Blog EL Patio de los leones del grupo vocento, revista Auca, revista Contraluz, miembro de IFLAC Valencia, actual Coordinadora de la Asociación Civil Internacional, Comisión Binacional Mixta Ecuador, Perú, Derechos Humanos (COBIMEP DD-HH), Coordinadora General de Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE) en Europa y Asia.

Poemas publicados en Nueva Poesía Hispanoamericana, copilador Leo Zelada en la vigésima edición (2008), Poemas para la Libertad, editorial digital publicatuslibros, Cuentos de invierno, Editorial digital publicatuslibros entre otros. En preparación un libro de microrelatos.

¿Escribir es más difícil para la mujer?

Si te miran con lupa...dicen que hay una literatura femenina, cosa que a mí me hace sonreír. La literatura, como los ángeles, no tiene sexo.

¿Por qué escribe Carmen María?

Aprendí a leer sola, con tres años, en los titulares de prensa del periódico "Ideal", del que mi padre era corresponsal. Casi desde entonces escribo; la vida era maravillosa, en mi jardín había hadas, enanos, ogros y brujas. Empecé a contar cuentos. No he parado desde la infancia, escribo ahora por costumbre, necesidad y para mis lectores.

¿Dónde encontraste la primera poesía en tu vida? ¿Cómo fue?

En un viejo libro de la biblioteca familiar una tarde de verano, creo que yo tenía diez años, "Soledades" de Antonio Machado; "caminante no hay camino, se hace camino al andar, al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, caminante no hay camino sino estelas en la mar... ¿Quién no se hace poeta al leer estos versos del maestro? Luego llego Neruda, Alberti, Juan Ramón Jiménez

Cuenta un poco de tus proyectos actuales

Estoy trabajando en un libro de microrelatos y en una novela en la edad media de intriga, monjes, códices, monasterios...

La historia nos muestra a muchos escritores que llegaron al suicidio. ¿Qué piensas al respecto? ¿Por qué llegaron a esa determinación?

Sabes, los escritores, y además ahora con blog, somos gente rara, que lo más seguro es nuestra inseguridad, a veces el desánimo ¿Quién nos lee? Y, la soledad, esa dama que nos acompaña, aunque parezca un sinsentido

¿Cómo es tu rito de escritura?

Me siento ante el ordenador, enciendo una vela, a veces sándalo, pongo un poco de jazz, siempre tengo cerca un ángel y alguna imagen india y el niño Jesús de Praga.

Tres escritores que lees y te conmueven hasta las lágrimas

Roberto Bolaño, Santa Teresa de Jesús, García Márquez.

Cuéntanos un poco de los recuerdos más frescos de tu infancia

Una mañana de sol en primavera, oliendo las rosas, jugando con el viento entre las amapolas, siendo una enana feliz, con el rocío de la mañana.

Y por último ¿Cuál es el sentido de tu trabajo como mujer de letras?

Es ir poniendo pequeños granitos de arena, una sonrisa, la palabra para el bien tiene la fuerza y la libertad de los océanos.

Trabajar con la palabra, la palabra es un arma.

Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer

''Gracias por todo el fuego'' Maestro Benedetti.

Por Miguel Longarini

Silenciosas batallas del ocaso
en arrabales últimos,
siempre antiguas derrotas de una guerra del cielo,
albas ruinosas que nos llegan
desde el fondo desierto del espacio
como desde el fondo del tiempo,
negros jardines de la lluvia, una esfinge de un libro
que yo tenía miedo de abrir
y cuya imagen vuelve en los sueños
la corrupción y el eco que seremos,
la luna sobre el mármol,
árboles que se elevan y perduran
como divinidades tranquilas,
la mutua noche y la esperada tarde,
Walt Whitman, cuyo nombre es el universo,
la espada valerosa de un rey
en el silencioso lecho de un río,
los sajones, lo árabes y los godos
que, sin saberlo, me engendraron,
¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?

Fervor de Buenos Aires (1923)