Carmen María de Jaén
Una entrevista a la escritora española para conocerla un poco más
Carmen María Camacho Adarve
Jaén, España
Narradora y poeta. Cuentista. Publicó en distintos medios de comunicación poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), en Atina Chile, redactora de Mundo Cultural Hispano, página personal de relatos y cuentos, bitácora personal, fotoblog en Hoycinema del grupo vocento, El Reino Azul. Blog EL Patio de los leones del grupo vocento, revista Auca, revista Contraluz, miembro de IFLAC Valencia, actual Coordinadora de la Asociación Civil Internacional, Comisión Binacional Mixta Ecuador, Perú, Derechos Humanos (COBIMEP DD-HH), Coordinadora General de Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE) en Europa y Asia.
Poemas publicados en Nueva Poesía Hispanoamericana, copilador Leo Zelada en la vigésima edición (2008), Poemas para la Libertad, editorial digital publicatuslibros, Cuentos de invierno, Editorial digital publicatuslibros entre otros. En preparación un libro de microrelatos.
¿Escribir es más difícil para la mujer?
Si te miran con lupa...dicen que hay una literatura femenina, cosa que a mí me hace sonreír. La literatura, como los ángeles, no tiene sexo.
¿Por qué escribe Carmen María?
Aprendí a leer sola, con tres años, en los titulares de prensa del periódico "Ideal", del que mi padre era corresponsal. Casi desde entonces escribo; la vida era maravillosa, en mi jardín había hadas, enanos, ogros y brujas. Empecé a contar cuentos. No he parado desde la infancia, escribo ahora por costumbre, necesidad y para mis lectores.
¿Dónde encontraste la primera poesía en tu vida? ¿Cómo fue?
En un viejo libro de la biblioteca familiar una tarde de verano, creo que yo tenía diez años, "Soledades" de Antonio Machado; "caminante no hay camino, se hace camino al andar, al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar, caminante no hay camino sino estelas en la mar... ¿Quién no se hace poeta al leer estos versos del maestro? Luego llego Neruda, Alberti, Juan Ramón Jiménez
Cuenta un poco de tus proyectos actuales
Estoy trabajando en un libro de microrelatos y en una novela en la edad media de intriga, monjes, códices, monasterios...
La historia nos muestra a muchos escritores que llegaron al suicidio. ¿Qué piensas al respecto? ¿Por qué llegaron a esa determinación?
Sabes, los escritores, y además ahora con blog, somos gente rara, que lo más seguro es nuestra inseguridad, a veces el desánimo ¿Quién nos lee? Y, la soledad, esa dama que nos acompaña, aunque parezca un sinsentido
¿Cómo es tu rito de escritura?
Me siento ante el ordenador, enciendo una vela, a veces sándalo, pongo un poco de jazz, siempre tengo cerca un ángel y alguna imagen india y el niño Jesús de Praga.
Tres escritores que lees y te conmueven hasta las lágrimas
Roberto Bolaño, Santa Teresa de Jesús, García Márquez.
Cuéntanos un poco de los recuerdos más frescos de tu infancia
Una mañana de sol en primavera, oliendo las rosas, jugando con el viento entre las amapolas, siendo una enana feliz, con el rocío de la mañana.
Y por último ¿Cuál es el sentido de tu trabajo como mujer de letras?
Es ir poniendo pequeños granitos de arena, una sonrisa, la palabra para el bien tiene la fuerza y la libertad de los océanos.
Trabajar con la palabra, la palabra es un arma.
Por Juan Pomponio
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¿En qué obra aparece la muerte representada por una bella mujer llamada La Peregrina?
El poema de hoy
Algunas cosas
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe
se derrama el misterio como un papel ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones
es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo
cada día se nos muere un hermano