El aleph
Jorge Luis Borges
1949 - Cuento
Emecé
En estos cuentos, Borges retoma sus temas favoritos y, de acuerdo con su acostumbrada modalidad inventiva, les da un imprevisto y deslumbrante planteo. El autor arriesga en cada página una nueva imaginación del universo fantástico, el universo más cabal de la literatura, que él como ninguno supo crear. Reconocida su capacidad para construir metáforas estéticas de trascendencia filosófica, los relatos aquí incluidos agudizan la intriga de la trama y las situaciones personales que cada protagonista debe afrontar; los desenlaces justos, matemáticos, nunca pierden la sensibilidad característica de sus poemas. Los dieciocho cuentos que componen El aleph cumplen su milagro geométrico de un estilo riguroso y a la vez comunicativo y sugerente.
A los que buscan el Borges brillante de los interminables juegos mentales, están destinados El Zahir, Los dos reyes y los dos laberintos, Los teólogos, el propio Aleph que da título al libro, y otros. Quienes prefieren al Borges caminador de Buenos Aires, de este escenario que siempre está dando fondo y perspectiva nacional a su obra, encontrarán El muerto, La espera y Emma Zunz -divulgado por el cine con el nombre de Días de odio-. Tampoco faltan aquí la historia y la tradición: Biografía de Tadeo Isidro Cruz, La otra muerte y La historia del guerrero y la cautiva, son momentos de la permanente nostalgia argentina de Jorge Luis Borges.
Textos para leer de El aleph
Obras de Jorge Luis Borges
¿Cuál es el título de la novela de Osvaldo Soriano en la que uno de sus personajes es el detective Marlowe?
El poema de hoy
La Recoleta
por tantas nobles certidumbres del polvo,
nos demoramos y bajamos la voz
entre las lentas filas de panteones,
cuya retórica de sombra y de mármol
promete o prefigura la deseable
dignidad de haber muerto.
Bellos son los sepulcros,
el desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la conjunción del mármol y de la flor
y las plazuelas con frescura de patio
y los muchos ayeres de a historia
hoy detenida y única.
Equivocamos esa paz con la muerte
y creemos anhelar nuestro fin
y anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante en las espadas y en la pasión
y dormida en la hiedra,
sólo la vida existe.
El espacio y el tiempo son normas suyas,
son instrumentos mágicos del alma,
y cuando ésta se apague,
se apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al cesar la luz
caduca el simulacro de los espejos
que ya la tarde fue apagando.
Sombra benigna de los árboles,
viento con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que se dispersa entre otras almas,
fuera un milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro incomprensible,
aunque su imaginaria repetición
infame con horror nuestros días.
Estas cosas pensé en la Recoleta,
en el lugar de mi ceniza.