Lucas Cranach
Pintor alemán
Lucas Cranach nació en Kronach (Franconia), Alemania - lo que explica el topónimo de su nombre familiar - el 4 de octubre de 1472.
Los primeros pasos como pintor los dio en el taller de su padre, Hans, pintor y grabador. Se estableció en Viena a comienzos del siglo XVI y de allí son sus primeras obras conocidas. Probablemente residiera aún en Viena cuando se casó con Bárbara Breughier, hija del burgomaetre de Gotha.
En 1504 se trasladó a Wittemberg, al servicio de Federico el Sabio, Elector de Sajonia. Este iba a ser un acontecimiento capital en su vida ya que durante toda ella continuó siendo pintor áulico al servicio de los duques de Wittemberg. Entre 1508 y 1509, por deseo del duque Federico el Sabio, realizó un viaje por los Países Bajos donde pudo contrastar su arte con el arte holandés que por aquella época se estaba fraguando. Al regresar a Wittemberg, el duque Federico le concedió un título nobiliario y un blasón: la pequeña serpiente alada con la que desde entonces firmó todos los cuadros.
Otro hecho importante en la vida de Cranach fue conocer y entablar amistad con Martín Lutero que, como se sabe, era monje agustino. Sus personalidades eran notablemente diferentes; Cranach era un hombre apacible y burgués, en cambio Lutero fue siempre un hombre de pasión desbordada. Sin embargo la amistad fue grande, a tal punto de convertir a Cranach en el retratista de Lutero.
Cranach fue un pintor con la mentalidad de la Reforma, pero también con impregnaciones del mundo clásico en todos sus órdenes. Lo que hace peculiar su obra es la contradicción entre la serenidad del clasicismo premeditado
y el desasosiego de una situación en la que intervienen un medievalismo sanguíneo y un eros irreprimible. De esa contradicción nace la síntesis: Cranach es algo así como el acuerdo entre la mitología clásica y la escenografía germánica, entre un cierto humanismo y un oscuro demonismo.
Murió en Weimar el 16 de octubre de 1553.
Los primeros pasos como pintor los dio en el taller de su padre, Hans, pintor y grabador. Se estableció en Viena a comienzos del siglo XVI y de allí son sus primeras obras conocidas. Probablemente residiera aún en Viena cuando se casó con Bárbara Breughier, hija del burgomaetre de Gotha.
En 1504 se trasladó a Wittemberg, al servicio de Federico el Sabio, Elector de Sajonia. Este iba a ser un acontecimiento capital en su vida ya que durante toda ella continuó siendo pintor áulico al servicio de los duques de Wittemberg. Entre 1508 y 1509, por deseo del duque Federico el Sabio, realizó un viaje por los Países Bajos donde pudo contrastar su arte con el arte holandés que por aquella época se estaba fraguando. Al regresar a Wittemberg, el duque Federico le concedió un título nobiliario y un blasón: la pequeña serpiente alada con la que desde entonces firmó todos los cuadros.
Otro hecho importante en la vida de Cranach fue conocer y entablar amistad con Martín Lutero que, como se sabe, era monje agustino. Sus personalidades eran notablemente diferentes; Cranach era un hombre apacible y burgués, en cambio Lutero fue siempre un hombre de pasión desbordada. Sin embargo la amistad fue grande, a tal punto de convertir a Cranach en el retratista de Lutero.
Cranach fue un pintor con la mentalidad de la Reforma, pero también con impregnaciones del mundo clásico en todos sus órdenes. Lo que hace peculiar su obra es la contradicción entre la serenidad del clasicismo premeditado
y el desasosiego de una situación en la que intervienen un medievalismo sanguíneo y un eros irreprimible. De esa contradicción nace la síntesis: Cranach es algo así como el acuerdo entre la mitología clásica y la escenografía germánica, entre un cierto humanismo y un oscuro demonismo.
Murió en Weimar el 16 de octubre de 1553.
Obras de Lucas Cranach
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¿En qué obra aparece la muerte representada por una bella mujer llamada La Peregrina?
El poema de hoy
San Martín (1810)
Anduve, San Martín, tanto y de sitio en sitio
que descarté tu traje, tus espuelas, sabía
que alguna vez, andando en los caminos
hechos para volver, en los finales
de cordillera, en la pureza
de la intemperie que de ti heredarnos,
nos íbamos a ver de un día a otro.
Cuesta diferenciar entre los nudos
de ceibo, entre raíces,
entre senderos señalar tu rostro,
entre los pájaros distinguir tu mirada,
encontrar en el aire tu existencia.
Eres la tierra que nos diste, un ramo
de cedrón que golpea con su aroma,
que no sabemos dónde está, de dónde
llega su olor de patria a las praderas.
Te galopamos, San Martín, salimos
amaneciendo a recorrer tu cuerpo,
respiramos hectáreas de tu sombra,
hacemos fuego sobre tu estatura.
Eres extenso entre todos los héroes.
Otros fueron de mesa en mesa,
de encrucijada en torbellino,
tú fuiste construido de confines,
y empezamos a ver tu geografía,
tu planicie final, tu territorio.
Mientras mayor el tiempo disemina
como agua eterna los terrones
del rencor, los afilados
hallazgos de la hoguera,
más terreno comprendes, más semillas
de tu tranquilidad pueblan los cerros,
más extensión das a la primavera.
El hombre que construye es luego el humo
de lo que construyó, nadie renace
de su propio brasero consumido:
de su disminución hizo existencia,
cayó cuando no tuvo más que polvo.
Tu abarcaste en la muerte más espacio.
Tu muerte fue un silencio de granero.
Pasó la vida tuya, y otras vidas,
se abrieron puertas, se elevaron muros
y la espiga salió a ser derramada.
San Martín, otros capitanes
fulguran más que tú, llevan bordados
sus pámpanos de sal fosforescentes,
otros hablan aún como cascadas,
pero no hay uno como tú, vestido
de tierra y soledad, de nieve y trébol.
Te encontramos al retornar del río,
te saludamos en la forma agraria
de la Tucumania florida,
y en los caminos, a caballo
te cruzamos corriendo y levantando
tu vestidura, padre polvoriento.
Hoy el sol y la luna, el viento grande
maduran tu linaje, tu sencilla
composición: tu verdad era
verdad de tierra, arenoso amasijo,
estable como el pan, lámina fresca
de greda y cereales, pampa pura.
Y así eres hasta hoy, luna y galope,
estación de soldados, intemperie,
por donde vamos otra vez guerreando,
caminando entre pueblos y llanuras,
estableciendo tu verdad terrestre,
esparciendo tu germen espacioso,
aventando las páginas del trigo.
Así sea, y que no nos acompañe
la paz hasta que entremos
después de los combates, a tu cuerpo
y duerma la medida que tuvimos
en tu extensión de paz germinadora.
que descarté tu traje, tus espuelas, sabía
que alguna vez, andando en los caminos
hechos para volver, en los finales
de cordillera, en la pureza
de la intemperie que de ti heredarnos,
nos íbamos a ver de un día a otro.
Cuesta diferenciar entre los nudos
de ceibo, entre raíces,
entre senderos señalar tu rostro,
entre los pájaros distinguir tu mirada,
encontrar en el aire tu existencia.
Eres la tierra que nos diste, un ramo
de cedrón que golpea con su aroma,
que no sabemos dónde está, de dónde
llega su olor de patria a las praderas.
Te galopamos, San Martín, salimos
amaneciendo a recorrer tu cuerpo,
respiramos hectáreas de tu sombra,
hacemos fuego sobre tu estatura.
Eres extenso entre todos los héroes.
Otros fueron de mesa en mesa,
de encrucijada en torbellino,
tú fuiste construido de confines,
y empezamos a ver tu geografía,
tu planicie final, tu territorio.
Mientras mayor el tiempo disemina
como agua eterna los terrones
del rencor, los afilados
hallazgos de la hoguera,
más terreno comprendes, más semillas
de tu tranquilidad pueblan los cerros,
más extensión das a la primavera.
El hombre que construye es luego el humo
de lo que construyó, nadie renace
de su propio brasero consumido:
de su disminución hizo existencia,
cayó cuando no tuvo más que polvo.
Tu abarcaste en la muerte más espacio.
Tu muerte fue un silencio de granero.
Pasó la vida tuya, y otras vidas,
se abrieron puertas, se elevaron muros
y la espiga salió a ser derramada.
San Martín, otros capitanes
fulguran más que tú, llevan bordados
sus pámpanos de sal fosforescentes,
otros hablan aún como cascadas,
pero no hay uno como tú, vestido
de tierra y soledad, de nieve y trébol.
Te encontramos al retornar del río,
te saludamos en la forma agraria
de la Tucumania florida,
y en los caminos, a caballo
te cruzamos corriendo y levantando
tu vestidura, padre polvoriento.
Hoy el sol y la luna, el viento grande
maduran tu linaje, tu sencilla
composición: tu verdad era
verdad de tierra, arenoso amasijo,
estable como el pan, lámina fresca
de greda y cereales, pampa pura.
Y así eres hasta hoy, luna y galope,
estación de soldados, intemperie,
por donde vamos otra vez guerreando,
caminando entre pueblos y llanuras,
estableciendo tu verdad terrestre,
esparciendo tu germen espacioso,
aventando las páginas del trigo.
Así sea, y que no nos acompañe
la paz hasta que entremos
después de los combates, a tu cuerpo
y duerma la medida que tuvimos
en tu extensión de paz germinadora.
Pablo Neruda
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