Editorial: De Los Cuatro Vientos
Páginas: 236

Desde que el hombre tomó conciencia de sí, ha estado interrogándose sobre su origen y destino, pero ¿qué sucedería si alguien supiera la respuesta? Pues bien, el arquitecto Jacinto Luchetti la conoce y hará todo lo posible por concretar "El gran plan".
Con este argumento, Schvartz construye una novela difícil de clasificar. ¿Es acaso una novela policial? ¿Se trata de literatura fantástica? ¿Es un thriller? ¿Se la puede clasificar como un tratado filosófico?
Podemos afirmar que tiene tantos matices, que se hace imposible ubicarla en una categoría.
Su prosa impecable atrapa al lector en la telaraña invisible que la tensión de la historia teje al dar vuelta cada página.
El autor nos induce a vagar por el mundo de las Ficciones, de Jorge Luis Borges, quien, a modo de un personaje que todo lo cubre con su mística, participa de la obra e imprime ese misterio propio de las intrigas que tan bien ha sabido armar el magistral autor.

Novelista francesa nacida en París, Simone de Beauvoir fue una mujer comprometida con lo social y ligada a la defensa de los derechos de la mujer

Danielle Roger

¿Por qué necesitamos entrenarnos como lectores eficientes?

Por Aquiles Julián

Temible y aguardada como la muerte misma
se levanta la casa.
No será necesario que llamemos con todas nuestras lágrimas.
Nada. Ni el sueño, ni siquiera la lámpara.

Porque día tras día
aquellos que vivieron en nosotros un llanto contenido hasta palidecer
han partido,
y su leve ademán ha despertado una edad sepultada,
todo el amor de las antiguas cosas a las que acaso dimos, sin saberlo,
la duración exacta de la vida.

Ellos nos llaman hoy desde su amante sombra,
reclinados en las altas ventanas
como en un despertar que sólo aguarda la señal convenida
para restituir cada mirada a su propio destino;
y a través de las ramas soñolientas el primer huésped de la memoria nos saluda:
el pájaro del amanecer que entreabre con su canto las lentísimas puertas
como a un arco del aire por el que penetramos a un clima diferente.

Ven. Vamos a recobrar ese paciente imperio de la dicha
lo mismo que a un disperso jardín que el viento recupera.

Contemplemos aún los claros aposentos,
las pálidas guirnaldas que mecieron una noche estival,
las aéreas cortinas girando todavía en el halo de la luz como mariposas en la lejanía,
nuestra imagen fugaz
detenida por siempre en los espejos de implacable destierro,
las flores que murieron por sí solas para rememorar el fulgor inmortal de la melancolía,
y también las estatuas que despertó, sin duda a nuestro paso,
ese rumor tan dulce de la hierba;
y perfumes, colores y sonidos en que reconocemos un instante
del mundo;
y allá, tan sólo el viento sedoso y envolvente
de un día sin vivir que abandonamos, dormidos sobre el aire.

Nadie pudo ver nunca la incesante morada
donde todo repite nuestros nombres más allá de la tierra.
Mas nosotros sabemos que ella existe, como nosotros mismos,
por el sólo deseo de volver a vivir, entre el afán del polvo y
la tristeza,
aquello que quisimos.

Nosotros lo sabemos porque a través del resplandor nocturno
el porvenir se alzó como una nube del último recinto,
el último, el vedado,
con nuestra sombra eterna entre la sombra.

Acaso lo sabían ya nuestros corazones.

Desde lejos (1946)